所有人的，目光，都，聚焦在了，他的，身上。

那个，潮牌恶魔，也，饶有兴致地，看着他，嘴角，勾起一抹，嘲讽的，笑。

仿佛，在说：“怎么？输不起？要开始你的表演了？”

闻艺，没有理会。

他，只是，深吸了一口气。

然后，拨动了，琴弦。

没有，惊天动地的，声势。

也没有，华丽复杂的，技巧。

他，弹奏的，就是那首，纪念亡妻的，曲子。

最原始的，最纯粹的，不带一丝，杂质的，版本。

第一个，音符，响起。

像，一颗，清晨的，露珠，滴落在，寂静的，湖心。

第二个，音符，响起。

像，妻子，第一次，对他，展露的，羞涩的，笑颜。

第三个，音符，响起。

像，冬夜里，她，为他，披上的，那件，温暖的，外衣。

琴声，如水。

缓缓地，流淌。

没有，愤怒。

没有，控诉。

只有，思念。

一种，安静的，深入骨髓的，如同，呼吸一般，自然的，思念。

他，在用，他的音乐，讲一个，故事。

一个，关于，“爱”与“失去”的，故事。

那故事里，有，他们在，小巷里，第一次，牵手的，紧张。

有，他们在，屋檐下，躲雨的，狼狈。

有，他们，为了，晚饭，吃什么，而，发生的，无聊的，争吵。

有，他，生病时，她，守在床边，那，担忧的，眼神。

有，她，离去时，他，怀里，那，逐渐，冰冷的，温度。

这些，都是，最平凡的，最琐碎的，甚至，有些，笨拙的，记忆。

但，正是，这些，无法，被，标价，无法，被，复制，无法，被，流量化的，真实。

构成了，他，生命的，全部。

琴声，没有，去，对抗，那，喧嚣的，电音。

它，只是，在那里，静静地，流淌着。

然而。

那，原本，震耳欲聋的，“动次打次”。

在这，安静的，琴声面前。

却，显得，越来越，刺耳。

越来越，空洞。

越来越，像一个，上蹿下跳，哗众取宠的，小丑。

那，饱含了，真情的，音乐。

如同一股，清泉。

瞬间，冲垮了，所有，由，廉价的，符号和喧嚣的，噪音，堆砌而成的，堤坝。

大屏幕上，那些，“双击666”、“刷火箭”的，字幕。

开始，闪烁，扭曲。

然后，像，被，清水，洗掉的，油彩一样，一点点，褪去。

那，刺耳的，电音，也，渐渐，微弱，失真。

最终，彻底，消失。

整个，艺术馆，只剩下，闻艺那，安静的，悲伤的，琴声。

在，空旷的，大厅里，回荡。

所有人的，眼眶，都，红了。

他们，在，这，琴声里，听到的，不只是，闻艺的，故事。

也，听到了，自己的。

听到了，那些，生命中，最珍贵的，却，又，最容易，被，遗忘的，瞬间。

那个，一直，保持着，优雅微笑的，潮牌恶魔。

他，脸上的，笑容，凝固了。

他，眼中的，嘲讽，消失了。

取而代之的，是，一种，巨大的，茫然和空洞。

他，站在那里，像一个，断了线的，木偶。

在，这，纯粹的，真实的，悲伤面前。

他，身上，所有，那些，昂贵的，“潮牌”。

那些，他，引以为傲的，“符号”。

那些，他，用来，武装自己，标榜自己的，一切。

都，像是，纸做的一样。

开始，燃烧。

从，那双，限量版的，球鞋。

到，那件，印着鬼脸的，T恤。

再到，那副，金丝边的，眼镜。

一寸一寸地，燃烧，剥落。

最终。

露出了，他，那，空洞无物的，内核。

一个，苍白的，没有任何，表情和特征的，塑料模特。

“砰。”

一声，轻响。

那个，塑料模特，也，碎成了，一地的，白色粉末。

他，和他，所代表的，那种，亵渎的，愤怒。

在，真正的，情感面前。

不堪一击。

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