我叫苏晓，是启明复读学校老校区的高三复读生。这栋1992年落成的教学楼藏在城郊的臭椿树丛里，墙体爬满黑绿的爬山虎，三楼东侧的309自习室永远飘着一股粉笔灰混着旧木头的霉味。我的座位靠窗，窗外是片用铁丝网围起来的废弃篮球场，据说三十年前这里是片乱葬岗，夜里总有人听到球场传来翻书声。班主任周老师把我领到座位时，反复强调：“夜里十点半后必须离开，电路老跳闸，而且……以前出过这种事。”我当时盯着模拟考的理综卷子，只含糊应了声，满脑子都是那道没解出的物理压轴题。

搬来的第一周，我每天刷题到深夜。桌上的试卷堆得比保温杯还高，物理错题本翻得掉了页，英语阅读理解的选项被我用蓝笔圈得密密麻麻。第七天晚上，我正对着一道电磁感应题愁得掉眼泪，前排的男生赵磊突然转过头，递过来一个黑色的错题本：“这是前年复读生留下的，据说把里面的题吃透能提三十分，我在图书馆旧书架最底层找到的。”错题本的封面是硬壳的，边角磨损严重，上面用白笔写着“错题本”三个字，每个字旁边都别着一枚银色的回形针。我随手翻到最后一页，一道关于电场与磁场结合的综合题旁，用蓝笔写着一行工整的小字：“解出这道题，就能找到他。”我嗤笑一声，只当是往届学生的无聊涂鸦。

那晚我熬夜啃这本错题本，前面的题目都中规中矩，直到最后那道大题。题干绕了四个弯，图形画得像缠在一起的电线，我用了五张草稿纸，算出的答案始终是1992——这栋楼建成的年份，也是周老师说“出过事”的年份。凌晨一点半，我揉着酸胀的眼睛打算放弃，刚把笔放下，桌上的台灯突然闪了两下，灭了。自习室里只剩我一个人，走廊尽头的应急灯昏黄的光透过门缝照进来，在地上拖出长长的影子，像有人站在门口。

我摸索着想去开教室的灯，手刚碰到开关，身后传来“哗啦”的翻书声。那声音很轻，却在寂静的自习室里格外清晰，像是有人在快速翻着硬壳本。我猛地回头，自习室里空荡荡的，只有我的错题本摊在桌上。可当我转回头时，最后那道大题的空白处，竟多了一行工整的解题步骤，蓝墨水的字迹，工整得像男生写的。我对照着步骤演算，每一步都严丝合缝，可算出的结果依旧是1992。更诡异的是，错题本的页脚，不知何时多了个小小的蓝点，蓝得像刚滴上去的蓝墨水。

走廊里突然传来脚步声，不紧不慢，朝着309的方向走来。脚步声在门口停下，门把手动了动，发出“咔哒”的轻响。我吓得屏住呼吸，握紧了手里的笔。门缓缓打开，一个穿蓝白校服的男生站在门口，短发利落，脸色苍白得像纸，手里攥着一个黑色的错题本，错题本上别满了回形针。他的眼睛是纯黑色的，没有眼白，直直地盯着我桌上的错题本。“这道题，你解错了。”他的声音很轻，像是从很远的地方飘过来，带着一股透骨的凉意。

我想说话，喉咙却像被堵住一样发不出声音。男生走进来，在我对面的座位坐下，把他的错题本推到我面前。错题本上的题目和我做的一模一样，最后一道题的答案也是1992，只是每个蓝点旁都用蓝笔写着“错”字，字迹和我错题本上那行小字如出一辙。“你看，这里，还有这里，都错了。”他伸出手指着错题本，指尖冰凉，没有温度，碰到纸张时，原本泛黄的纸张瞬间变得像古董一样陈旧。

我下意识地往后缩，男生突然抬起头，黑色的眼睛里流下两行蓝色的泪水，滴在错题本上，晕开一片深蓝色的墨迹。“为什么没人能解对这道题？”他的声音带着哭腔，“我解了两年，每天都解，可还是错。”他的身体开始变得透明，校服的袖口渗出深蓝色的污渍，像是蓝墨水。

就在这时，楼下传来周老师的喊声，他在叫我的名字。男生的身体猛地一震，化作一道白烟，消失在空气中。我瘫坐在椅子上，浑身冰凉，桌上的错题本已经脆得一碰就碎，最后那道题的答案旁，蓝点变成了一个小小的笑脸。

第二天我找赵磊打听错题本的来历，他却一脸茫然：“什么错题本？我从没给过你错题本啊。”我把错题本递过去，他看了一眼，脸色瞬间惨白：“这是……这是沈浩的错题本。”他告诉我，沈浩是八年前启明复读学校的学生，物理成绩常年年级第一，却在高考前的最后一次模拟考中，因为最后一道大题没解对，从教学楼天台跳了下去，死的时候手里还攥着一个黑色的错题本。而那道题，正是我昨晚做的那道。

我吓得手里的错题本掉在地上，赵磊捡起错题本，指着那行蓝笔小字说：“当年沈浩的错题本上，也写着这句话。”我想起昨晚那个男生，心脏像被一只冰冷的手攥住——那一定是沈浩的鬼魂。

当天晚上，我不敢再待在309自习室，可刚走到教学楼门口，书包突然变得沉甸甸的。打开一看，里面装满了那个黑色的错题本，每个错题本的最后一道题旁，都画着那个刺眼的蓝点。我想把错题本扔掉，可错题本像是长在了书包里，怎么都拿不出来。

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