风雪呼号，卷着血腥与败意，在天地间翻滚。

平阳城外，三十万大军的潮水终于出现了第一次真正意义上的松动。

那不是队形的变换，不是战术上的挪移，而是——溃退前兆。

拓跋努尔坐在马上，脸色灰白得宛如雪下的沉石。他的断臂已被军士草草包扎，可血仍从绷带下悄悄渗出，顺着马鞍滴落，染出一串斑驳的红痕。

呼喊声从战阵后方某个角落开始，像火星落入干草：

“撤……撤吧！我们挡不住他！”

“那不是人……那不是人啊！”

“离他远点！离那个白衣的远点！！”

声音最初细碎，却很快像被某种恐惧撕开一道口子，顷刻间蔓延整个战场。

军心……开始崩了。

拓跋努尔狠狠咬住牙，上半身微微前倾，像随时要从马上跃起杀人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地发抖。

他不能让人看到。

大汗不能让任何人看到——自己的畏惧。

可那股颤意根本压不住，它像从骨髓深处渗出来，顺着断臂的空处往全身蔓延，冰冷刺骨。

他能感受到三十万人的气息——乱了。

呼吸乱了，步伐乱了，眼神乱了，心都乱了。

在他们的视线中央，那个白衣少年仍在缓步前行，一剑拖在地上，拉出刺耳的摩擦声，如同死神的镰刀在战场上磨砺。

血，从剑尖滴落。

一点，两点，三点……

每一滴落地，都像滴在拓跋努尔心头。

他喉咙干得发疼，呼吸粗重，胸腔里那种羞怒与耻感混合成一股翻滚的火，却偏偏被那把剑压得死死的，连火焰也烧不起来了。

他终于抬手。

指尖微颤，却还是狠狠挥出。

“传令——撤！！”

这两个字从他牙缝里挤出来，像把刀刮过喉咙。

周围的亲卫先是懵住，随即如蒙大赦般大喊：

“撤！！大汗有令，全军撤！！”

“快——快撤！！”

三十万大军如决堤的洪流一般，从两侧与后方蜂拥而退，盔甲撞击声、哀嚎声、喘息声、奔跑声混成一片，像被某种无形巨物在背后死死驱赶。

然而——没有人敢从正面撤。

他们像避瘟疫一样避开萧宁所在的战场中心，绕着一个巨大的圆弧逃离。

那圆弧的中心，只有一人。

白衣的少年皇帝，手持沾血的长剑，静静立在风雪之中。

他甚至没有追。

只是站在那。

可就是那一站，三十万人退得如避天罚。

拓跋努尔看着这一幕，心脏狠狠抽搐了一下，仿佛被人用钩子从胸腔内扯动。

耻辱……

前所未有的耻辱。

他拓跋努尔纵横草原一生，从没有打过这样的败仗。

可更羞耻的是——这不是败给大军，不是败给谋士，不是败给奇阵。

是败给……

一个人。

一个才刚成年不到几年的少年。

而且，这个少年在前几年……甚至被所有人当成“废物纨绔”嘲笑。

拓跋努尔的呼吸越来越急促，胸腔像被硬生生塞进了千斤巨石。

他忍不住再次看向萧宁。

那一刻，他竟然心口一冷。

萧宁正淡淡望着他。

隔着漫天风雪。

隔着血与尸山。

隔着大军的惊惶与奔逃。

那目光没有半点怒意，没有半点激动，更没有半点狂妄。

只有一种深入骨髓的……俯视。

仿佛他拓跋努尔不是这个天下纵横的大汗，而只是一个将要被割去头颅的猎物。

拓跋努尔胸腔急剧起伏，像要因憋闷爆炸。

“他……他凭什么……”

他终于忍不住喃喃出声。

但声音轻得连自己都听不清。

他知道，自己不能继续看。

再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。

于是他猛地扭头，喝令：

“所有人——往后撤！”

“边撤边整队，不准乱！”

“快！！”

声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。

三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。

空气死一般沉。

风吹动旗帜，却不敢发出声响。

马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。

所有人都把头埋得低低的。

不敢看萧宁。

也不敢看拓跋努尔。

怕惹怒他。

怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。

拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。

远处，萧宁没有追赶。

只是立在风中。

鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。

那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。

不像人。

像神。

像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。

拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。

他把目光硬生生挪走，声音沙哑：

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