一阵尖锐的哨声刺破雨幕，三个混混对视一眼，知道不能久留。

刀疤强最后踹了一脚摇摇欲坠的药柜，青花瓷药罐“哗啦啦”摔在地上，里面的当归、枸杞混着碎瓷片撒了一地，他啐了口带血的唾沫，带着人骂骂咧咧地冲进雨里，消失在巷口的拐角。

街坊们涌进来时，看到的是一片狼藉得让人心头发紧的景象：

刚运到的五十斤苦楝皮被泼了煤油，刺鼻的气味压过了药香；三十多个粗瓷药碗摔得粉碎，陶片上还沾着没倒干净的药汁；

后院的药圃被翻得像块烂地，独活苗一棵不剩；连熬药的三口砂锅都裂成了蛛网，黑色的陶片上凝着经年累月的药垢。

温书生扶着被砸坏的药柜，看着灶膛里正在燃烧的账本灰烬，火苗把他的影子投在墙上，忽明忽暗，像个哭不出声的人。

他的眼眶红得像要滴血——初步算下来，损失至少两百港币，还不算小周额头上的伤口和被撕毁的样刊。

“快送小周去包扎！”温书生的声音发颤，刚扶起小周，就听见巷口传来警笛声。

蓝红色的光在雨雾里明明灭灭，他心里一松，以为是救星来了，却没料到警车停在医馆门口，下来的警察个个面色严肃，领头的黄志坚队长穿着笔挺的制服，胸前的警徽在雨里闪着冷光，眼神里带着毫不掩饰的倨傲。

他刚从伦敦警校毕业，袖口还别着簇新的金扣，看惯了西洋医院的白大褂和玻璃针管，对着满屋子的草药味皱紧了眉头。

“有人举报你们医馆藏毒，所有人站在原地别动！”

黄志坚的声音带着刻意的抑扬顿挫，像是在法庭上宣读判决。

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