晨风从街口吹过来，吹动他的衣袍，猎猎作响。

他走出客栈大门，站在台阶上，阳光洒在他身上，将那件墨色的衣袍镀上一层淡淡的金辉。

他抬起头，望着头顶那片被阳光照得亮晃晃的天空，云在天上慢慢地飘着，一朵一朵，又白又软。

他深深吸了一口气，晨风带着凉意灌进肺里，清爽。

又缓缓吐出来，那口白气在阳光下凝了一瞬，散了。

嘴角弯起一个弧度，那弧度很轻，很淡，是那种从心底漾上来的、连自己都控制不住的笑意。

他走下台阶，融入街上的人流里，墨色的身影在人群中渐渐远去，消失在阳光里。

许夜走出客栈大门，站在台阶上。

晨风从街口吹过来，带着初冬的凉意，灌进领口，吹动他的衣袍。

街上的人渐渐多了起来，挑担的货郎、挎篮的妇人、推车的商贩，汇成一股嘈杂的人流，从他面前流过，又从他身边散开。

卖菜的老汉扯着嗓子吆喝，卖布的妇人跟客人讨价还价，卖糖葫芦的小贩举着草靶子在人群里穿来穿去，几个孩童跟在他后面，眼巴巴地盯着那串红艳艳的果子。

他看了一会儿，迈步走下台阶，靴底踩在青石板上，发出沉稳的声响。

沿着街道走了一阵，拐进一条僻静的巷子。

巷子不宽，只能容两人并肩，两侧是高高的院墙，墙头覆着青瓦，墙面上爬满了枯藤，在晨风里微微摇晃。

巷子很深，一眼望不到头，只有远处传来隐约的鸡鸣和狗吠。

许夜走得不快，脚步不紧不慢，像是散步，又像是在想什么事情。

昨夜他将查出来的那些东西。

蒋国柱的供词、涉案官员的名单、军饷贪墨的账目，全都交给了锦衣卫的探子。

那探子姓周，三十出头，是锦衣卫里资历最老的一批，办事利落，嘴也严。

他接过那包沉甸甸的文书时，手都在微微发抖，显然知道这东西的分量，却什么也没问，只说了句“大人放心”，便揣进怀里，连夜骑马出了城。

马蹄声在夜色里渐行渐远，很快被风吹散了。

皇帝拿到这些东西后会怎么做，他不知道，也不感兴趣。

抄家、杀头、革职查办，那是朝廷的事，是那些大人们的事，跟他没有关系。

他之所以接下这桩查案的差事，之所以千里迢迢跑到这西北边陲来，之所以费了那么多心力去查那些账目、去审那些人、去挖那些藏在暗处的线索，不是为了什么忠君爱国，不是为了什么黎民百姓，更不是为了那身一品官袍。

他是为了还人情。

皇帝让他进了皇室的文库。

那地方，不是什么人都能进的。

大周立国两百年，能踏进那道门槛的外姓人，一只手都数得过来。

他在里面待了三天三夜，翻遍了那些发黄发脆的典籍，看了那些尘封多年的秘录，读了那些历代皇帝视若珍宝却又参悟不透的残卷。

他当然不是去读什么诗词歌赋，也不是去研究什么治国方略。

他是去找东西。

找有关于“仙”的传说，有关于“仙”的踪迹，有关于“仙”的一切。

许夜在一棵老槐树下停下脚步。

树冠很大，枝叶却已落了大半，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天空，像老人张开的手指，指缝间漏下来的阳光落在地上，碎成一地金黄。

他负手而立，抬起头，望着那片被枝丫切割得支离破碎的天空。

他如今修炼的《合气诀》，已经走到了尽头。

这部功法，他从猎户练到先天，从先天练到炼气，一路顺遂，可也到此为止了。

如今就算他夜夜盘坐，日日吐纳，体内的灵力也不再增长分毫。

那枚灵根种子安静地悬浮在丹田里，像一颗熟睡的种子，不再发芽，不再生长。这条路，断了。

不是他不努力，是前面没有路了。

他现在急需找到新的功法，继续往上走。

炼气，筑基，金丹，元婴……

那些他只在《修真杂记》里见过的境界，那些他只在梦里触摸过的阶梯，他想要去攀一攀。

可这方世界，灵气稀薄得可怜，连一株像样的灵草都找不到，更别提什么仙家功法了。

他在文库翻遍了那些典籍，找到的不过是一些零星的、模糊的、似是而非的记载。

有的说仙人乘鹤而去，有的说仙人遁入深山，有的说仙人去了另一个世界。

那些文字语焉不详，像隔着一层厚厚的纱，看不真切，摸不实在。

可他隐隐觉得，那些传说不是空穴来风。

这方世界之外，应该还有另一个世界，一个更广阔、更浩瀚、充满无限可能的大世界。

当年的那位仙人，屠仙之战的那位仙人，就是从那个世界来的。

他最后想方设法想要回去，甚至不惜以残暴手段行事，最终被一众武者围攻而死。

这说明，那条路是存在的。

只是他还不知道该怎么走。

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