“小声点。你不要命了？野狼帮的事也敢乱说？”

王婶挣开他的手，声音又低了几分：

“怕什么？又不是我一个人知道。这条街上谁不知道？敢说不敢说罢了。老墨跟着他走了，八成是出事了。

他那个人，平时话不多，从不惹事，怎么就跟野狼帮扯上关系了？”

卖包子的没有说话。

蹲在门槛上，从怀里摸出一根烟卷，点上，吸了一口，青烟从鼻孔里喷出来，在阳光里扭曲着散开。

目光落在老墨那个空荡荡的摊子上，落在那块磨刀石上，落在那条叠得整整齐齐的围裙上。

风吹过来，吹动案板上的鱼鳞，银光闪闪，在青石板上滚了几滚，停在墙根。

周老汉把水桶从墙根提起来，换了个更阴凉的地方放下，又用手拍了拍桶沿：

“老墨要是真出了事，这条街上就少了一个好人。”

他声音不大，像在自言自语。

王婶没有说话，弯下腰把菜摊上的青菜理了理，把蔫了的叶子摘掉，扔在一边。

手指在菜叶上轻轻抚过，动作很慢。卖包子的把烟抽完了，烟蒂扔在地上，用脚踩灭。

站起身，掀开蒸笼盖看了一眼，笼屉里的包子已经卖了大半，还剩几个，孤零零地躺着。

他把盖子盖上，把火又调小了一些。

街上的日头越来越高，阳光白晃晃的，照在青石板路上刺眼。

老墨的摊子空荡荡的，案板还搁在那里，磨刀石还搁在案板角上，围裙还叠得整整齐齐。

风吹过来，吹动案板上残留的几片鱼鳞，银光一闪一闪的。

几个想买鱼的人走过来，看见摊子空着，问旁边的人：

“老墨呢？”

旁边的人摇了摇头：

“走了。今天不卖了。明天再来吧。”

几个人站在摊子前，你看看我，我看看你，提着鱼走了。

一个年轻后生边走边嘟囔：

“老墨不在，这鱼买了也没意思。杀不好，糟蹋东西。早知道这样，我就不买鱼了，买斤猪肉多省事。”

他声音越来越远。

王婶把菜摊上的菜又理了一遍，把那把蔫了的青菜放在一边，从筐里拿出新鲜的换上。

手指在菜叶上轻轻抚过，动作很慢。

抬起头看了一眼老墨的摊子，阳光照在案板上亮晃晃的。

风吹过来，带着一股鱼腥味，淡淡的，若有若无。

她深吸了一口气，又缓缓吐出来。低下头继续理菜。

……

另一边。

老墨把那把弧形短刀从案板上拿起来，刀身在夕阳余晖里泛着暗沉的光。

他不急着擦，先是将刀刃对着窗外的光，眯着眼，一寸一寸地看过去。

没有缺口，没有卷刃，没有锈迹。

刀刃薄如蝉翼，在光里几乎是透明的，能看见对面窗棂的影子。

他从袖子里掏出一块麂皮，是那种极软极细的皮子，揉搓了不知多少年，已经变得跟丝绸一样滑。

这是他专门用来擦刀的，平时裹在刀鞘外面，从不离身。

他把麂皮叠了两折，从刀背开始，一下一下地擦拭。

动作很慢，很轻，像在抚摸一件易碎的珍宝。从刀背擦到刀刃，从刀刃擦到刀尖，每一寸都不放过。

刀柄是乌木的，用得久了，磨得油光发亮，握在手里像握着一块温润的玉。

他仔仔细细地把刀柄擦了一遍，连那些细密的纹路里也不放过。麂皮在指间来回滑动，发出细微的沙沙声。

刘黑子坐在桌边，双手撑在膝盖上，看着老墨擦刀。

他没有出声，连呼吸都放得很轻，生怕打扰了什么。

他知道这把刀对于老墨意味着什么，不是一把杀鱼的刀那么简单。

这条街上的人都以为老墨是个杀鱼的，手艺好，脾气好，安安静静过日子。

只有他知道，老墨这辈子杀过多少人，这把刀上沾过多少血。

老墨把刀翻了个面，继续擦。

麂皮从刀身滑过，带走最后一丝看不见的尘埃。刀身越来越亮，越来越亮，亮得能照见他的脸。

那张脸很平静，看不出任何情绪。

他擦刀的时候从来不说话，就像以前杀人的时候从来不问为什么一样。

刀刃在夕阳里闪了一下，像一道无声的闪电。

他停下动作，把刀举到眼前，又看了一遍。

没有一丝灰尘，没有一个指印。

满意地点了点头，把麂皮叠好，收进袖子里。从墙上取下那只特制的刀鞘，刀鞘是牛皮做的，用了好几年了，表面有些斑驳，可里面磨得光滑如镜，那是刀身无数次进出留下的痕迹。

他将刀身缓缓插入刀鞘，严丝合缝，“咔”的一声轻响，像是什么东西落了锁。

他把刀鞘挂在墙上，放正了，退后一步看着它。

墙上挂着一排刀，大大小小，长长短短，都是杀鱼的刀。

这把弧形短刀夹在中间，跟别的刀没什么区别。只有他知道，这把刀跟那些刀不一样。

这把刀喝过人血。

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