夜深得像一潭化不开的墨。

李继川在第三次惊醒时，终于确信那声音不是梦。

不是脚步声。

是摩擦声。

极其缓慢，极其粘稠，像有什么湿重的东西贴着地板，从客厅那头，一寸一寸挪向卧室门。

他屏住呼吸，手在被子下悄悄握紧。枕边的妻子呼吸均匀，对近在门外的异响毫无察觉。床头的电子钟闪着幽蓝的光：03:14。

声音停在门外。

李继川盯着门缝下那片狭窄的黑暗，心脏撞得肋骨生疼。过了约莫一分钟，或许更久，那拖曳的声音再次响起，渐渐远去，消失在厨房的方向。

他轻轻起身，脚底触及微凉的地板时，不自觉缩了一下。

赤足走到门边，耳朵贴上冰凉的木板。

一片死寂。

他压下门把手，拉开一条缝。客厅笼罩在窗外透进的稀薄夜光里，家具轮廓模糊，像蹲伏的巨兽。目光扫向地板——干干净净，什么都没有。

也许真是幻听。最近项目压力太大了。

他松了口气，转身想回床，脚尖却踢到一样东西。

低头。

是他的那双深灰色棉布拖鞋，并排摆在卧室门口，鞋头正对着他，工整得过分。他记得清楚，临睡前他把拖鞋脱在了床边，踢到了床底深处。

谁把它们拿出来的？妻子？

李继川捡起拖鞋，指尖传来一种古怪的触感。不是棉布的柔软，而是……一种微妙的韧性，甚至带着一点点体温似的余热。他皱皱眉，一定是错觉。他把拖鞋搁在门边，回到床上。

第二天一切如常。

妻子赵芸在厨房准备早餐，抱怨他半夜起来乱走吵醒了她。李继川矢口否认，只说自己可能做了噩梦。赵芸瞥他一眼，没再多说。

上班时，李继川有些心神不宁。那双拖鞋被整齐摆放在门口的画面，总在脑子里打转。中午在公司洗手间，他低头冲脸，眼角余光瞥见隔间下方缝隙里，一双深灰色的鞋尖，一动不动。

他猛地直起身。

那鞋尖还在。

“谁在里面？”他问。

没有回应。

他蹲下身，想从缝隙看得更清楚。那鞋子的颜色、款式，和他家里那双几乎一样。可就在这时，隔间的门突然向内打开，一个同事打着哈欠走出来，脚上是一双黑色的皮鞋。

“李工？蹲这儿干嘛？”

李继川尴尬地站起，摇摇头走了出去。一定是眼花了。

然而古怪的感觉如影随形。

接下来几天，那双拖鞋开始出现在不该出现的地方。他明明记得自己把它们留在玄关，下班回家却发现它们端正地摆在书房电脑椅下。他凌晨起来喝水，看见它们静静地立在冰箱门前，鞋头朝着冷藏室，仿佛刚刚有“人”站在那里取东西，然后凭空消失了。

更诡异的是位置。

无论他怎么乱放，甚至藏进衣柜顶层，第二天，或者仅仅几个小时后，拖鞋总会回到某种“待命”状态——并排，端正，鞋头指向他接下来最可能去的位置。不是随意摆放，而是精准的预判。

他告诉赵芸，赵芸摸了摸他的额头。

“你是不是太累了？一双拖鞋而已。”

李继川不再对她提起，但恐惧如蔓草滋生。他开始仔细检查拖鞋。很普通的款式，商场打折买的，穿了一年多，底子有些磨损，左鞋内侧有一小块洗不掉的油渍。没什么特别。

直到那个雨夜。

雷声滚滚，李继川独自在书房赶一份报告。赵芸出差了。屋内只开一盏台灯，光晕之外是浓稠的黑暗。敲击键盘的间隙，他又听到了那种声音。

沙……沙沙……

这次不是在门外，就在书房里。

就在他背后。

他脖颈后的汗毛竖了起来，缓缓转过头。

书房门口空荡荡。声音停了。他转回身，强迫自己盯着屏幕。

沙沙……

声音更近了，就在书桌右侧，那片灯光与黑暗交界的阴影里。

他猛地将台灯转过去。

光束照亮了地板，也照亮了那双深灰色拖鞋。它们不是静止的。右脚的拖鞋，正以一种肉眼几乎难以察觉的幅度，极其缓慢地，向前蹭动了大概一厘米。左脚的拖鞋跟着微微调整了一下角度，仿佛在保持“队形”。

李继川的血凉了。

他盯着它们，足有五分钟，眼睛都不敢眨。拖鞋再没动过，就那样静静地待在光影中。

他鼓起勇气，抄起桌边的厚重辞典，狠狠砸了过去！

拖鞋被砸翻，一只底朝上，一只歪在一边。

什么都没有发生。

李继川喘着粗气，走过去，用脚踢了踢。普通的拖鞋，毫无生气。刚才看到的是幻觉吗？是光线阴影的戏法？还是他精神过度紧张导致的错觉？

他疲惫地捡起拖鞋，触手依旧是那种令人不适的、带着微弱弹性的温热感。他走到阳台，拉开窗，深夜的冷风和雨丝灌进来。他举起拖鞋，想将它们扔进楼下无尽的黑暗里。

就在脱手的前一刻，他停住了。

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