老宅的祠堂总是阴潮潮的。

梁上悬着的不是灯笼，是七盏铜铃，从不响。

太奶奶说，铃响的时候，家里就会少一个人。

可我从没听过铃声。

家里吃饭时，桌上永远多摆一副碗筷。

乌木筷子竖插在雪白的米饭正中，像一座小小的坟。

我问那是给谁的，母亲忽然攥紧我的手，指甲陷进肉里：“给不说话的那位。”

父亲低头扒饭，腮帮子一鼓一鼓，像在嚼着生铁。

那晚我听见碗橱有动静。

不是老鼠，是瓷器被轻轻移动的窸窣。

我摸黑下楼，看见厨房门缝里淌出昏黄的光。

凑近一看，多出来的那副碗筷正在桌上自己动着。

筷子夹起空中虚无的什么，送进对面空荡荡的椅子里。

然后，米饭凭空少了一小口。

我吓得发不出声，转身却撞上太奶奶。

她干枯的手捂住我的嘴，眼睛在黑暗里亮得吓人：“他在吃饭，别扰他。”

“他是谁？”

太奶奶不答，只指向祠堂。

铜铃依旧无声。

第二天，母亲开始教我认族谱。

泛黄的纸页上，所有女子的名字都被墨涂成了黑疤。

“为什么没有姑姑？没有姨婆？”

母亲翻页的手指在抖：“因为她们都成了‘不说话的那位’。”

家里女眷越来越少。

先是表姐出嫁那晚，突然说自己饱了，再也不肯进食。

三天后，她坐在闺房里，皮肤渐渐变成细瓷般的白，眼珠凝固成两粒黑纽扣。

她成了祠堂里新的一尊塑像，就摆在供桌最边上，嘴角似笑非笑。

接着是小姑。

她说夜里总有人在她耳边咀嚼，嘎吱嘎吱，像在啃脆骨。

后来她开始学那副碗筷，把自己的筷子也竖插在碗里。

她说：“这样他就找不到我了。”

但第二天清晨，小姑的床铺只剩下一具人形的灰，轻轻一吹就散了。

铜铃还是没响。

可我渐渐能看见“他”了。

起初是余光里一抹淡影，坐在多出来的那个位子上。

后来能在水缸倒影里看见“他”握着筷子，手背上有颗青痣。

再后来，只要家里有女性轻声说话，“他”就会慢慢从墙壁里浮出来，静静听着，脖子以一种折断的角度歪着。

太奶奶把我叫到祠堂，点燃三柱奇怪的香。

烟是黑的，笔直升到梁上，缠住那些铜铃。

“听好，”她的声音像碎瓷摩擦，“家里每代都要选一个‘守哑人’，替所有女眷受‘那位’的注视。上一任是我，现在轮到你了。”

“怎么守？”

“永远不要独自吃饭，永远不要剩饭，最重要的是——”她死死盯住我，“永远不要承认你看见了‘他’。”

我试了。

可“他”离我越来越近。

饭桌上，“他”开始坐在我旁边，我能闻到“他”身上陈旧寿衣的味道。

夜里，“他”站在我床尾，一动不动，直到我假装睡熟才慢慢沉入地板。

直到那个满月夜，我被咀嚼声惊醒。

声音来自我自己的嘴里。

我冲到镜前，看见自己的嘴巴机械地开合，牙齿间嚼着几根枯黄的头发。

而镜中映出的不是我，是一张肿胀惨白的男人脸，正对着我笑。

我崩溃了，冲进祠堂对太奶奶尖叫：“我看见了！我看见‘他’了！‘他’就在我身上！”

太奶奶的表情瞬间裂开。

不是恐惧，是某种深沉的悲哀。

梁上，第一盏铜铃轻轻晃了一下。

没有声音。

接着第二盏，第三盏……七盏铜铃全都剧烈摇晃起来，却依旧死寂无声。

太奶奶的眼泪滚下来：“傻孩子……铜铃不是不会响。”

她走到供桌前，挪开那尊最新的塑像——我的表姐。

塑像后面露出一口小小的铜钟，钟身刻满女人的名字，全是族谱上被涂黑的那些。

“铜铃早就不响了，”太奶奶抚摸着钟上密密麻麻的刻痕，“因为五十年前，家里最后一个会听见铃声的女人，把自己做成了这口‘哑钟’。她用魂把声音吃掉了。”

我忽然明白了。

多出来的碗筷。

不说话的那位。

还有那些变成塑像、化为灰烬的女眷。

“根本没有‘他’，对吗？”我的声音在发抖。

太奶奶点头，指着那口钟：“需要被喂饱的，从来都是这口钟。它饿的时候，家里就要有一个女人‘不说话’——把自己的一切献祭给它，姓名、声音、存在过的痕迹，换来十年安宁。”

她看向我，眼里满是歉意：“但这次，它想要的不只是‘不说话’。”

“它想要一个能永远喂它的人。一个能把自己也变成钟的一部分，却还能走动、还能替它寻找食物的……‘活钟槌’。”

我低头看自己的手。

皮肤在月光下泛着淡淡的铜锈色。

指甲缝里，不知何时塞满了黑色的香灰。

镜子里那张男人脸又浮现了。

但那不是别人，正是族谱第一页那个被全家供奉的“先祖”。

他的嘴一张一合，我终于听清了那无声的咀嚼里藏着的话：

“你吃下的每一口饭，都是在喂我。”

“你说出的每一个字，都是在替我敲钟。”

“从你出生起，你就是最小的那口钟啊……”

最后一盏铜铃静止了。

祠堂里死寂如墓。

而我听见了。

听见了从未响过的铃声，原来一直在我胸膛里震荡。

咚…

咚……

咚………

像心跳，又像钟摆。

那是我在慢慢变成一口会行走的、饥饿的钟！

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