民国三十七年，我在北平鼓楼东大街一家老当铺里做学徒。

掌柜的姓袁，是个精瘦干瘪的老头，戴一副圆框水晶眼镜，看人看物都透着股冷飕飕的劲儿。

当铺这行当，见惯了败落潦倒，也藏尽了奇珍异宝。

但我这双眼睛，似乎和旁人不大一样。

我能看见东西上附着的“痕迹”。

不是污渍，不是年岁留下的包浆。

是一种……模糊的、流动的、仿佛热气蒸腾般的虚影，萦绕在物件周围。

比方说，一件当进来的狐皮袄子，我能看到它周围浮着几团黯淡的、瑟缩的人形影子，那是前主人在寒冬里的窘迫和病气。

一枚翡翠扳指，上面缠着一缕极细的、鲜红的丝状痕迹，像是原主人的指尖血，还带着不甘的怨怼。

袁掌柜说我这是“天生吃这碗饭的眼力”，能瞧见“物的根底”。

他教我，痕迹颜色越深、越凝实，说明关联的人事越重，要么大富大贵过，要么大悲大苦过。

这样的物件，要么狠狠压价，要么干脆不收，免得惹上麻烦。

我一直谨记。

直到那天，一个穿着不合时宜厚棉袍的中年男人，抱着一个长条形的紫檀木匣，佝偻着背，蹭进了当铺。

时值盛夏，他却浑身发抖，脸色青白，眼窝深陷，像是许久没睡过一个整觉。

他把木匣小心翼翼放在高高的柜台上。

“当……当这个。”声音嘶哑得像是破风箱。

袁掌柜掀起眼皮，扫了一眼木匣，没动手，只是示意我。

我戴上白手套，上前打开铜扣，掀起盒盖。

里面铺着暗红色的丝绒。

丝绒上，躺着一把刀。

不是常见的匕首腰刀，更像一柄仪仗用的长刀，但尺寸稍短。

刀鞘是乌木的，镶着已经暗淡的银饰，纹路古拙。

刀柄缠着深青色的绸带，磨损得厉害，露出底下暗沉的金属。

我轻轻握住刀柄，将它抽出寸许。

刀身是那种久经保养的暗哑钢色，没有耀眼的光芒，却透着一股沉甸甸的、收敛的寒气。

而当我目光落在刀身上时，心脏猛地一缩！

这把刀周围的“痕迹”，浓烈得超乎想象！

不是常见的灰白或淡彩。

是翻滚的、粘稠的、近乎黑色的暗红！

像是一团不断蠕动、试图挣脱束缚的污血！

更骇人的是，这暗红痕迹的边缘，不断有极其细微的、尖锐的“丝线”迸射出来，又缩回去，仿佛有无形的痛苦在反复穿刺。

我甚至“听”到了隐约的、无数人重叠的闷哼和刀刃入肉的撕裂声！

这不是一把普通的古刀。

它身上附着的，是极其厚重的、充满暴力和死亡的“过去”！

我手一颤，差点把刀掉回匣子里。

抬头看那当刀的男人。

他正死死盯着刀，眼神里充满了极致的恐惧和一种病态的眷恋，嘴唇无声地翕动，像在念咒，又像在哀求。

“活……活不成了……”男人突然神经质地抓住自己的头发，“它……它晚上自己会响……会震……屋子里都是血腥味……我老婆跑了，孩子病了……救救我……随便给几个钱，把它请走吧！”

袁掌柜慢条斯理地拿起一把放大镜，隔着玻璃柜台，远远地审视那把刀。

他的水晶镜片后，目光闪烁不定。

“凶刀。”袁掌柜吐出两个字，声音平淡，“煞气冲顶，妨主败家。按规矩，这种物件，本号不收。”

男人腿一软，几乎跪下去，带着哭腔：“袁掌柜，行行好！都说您这儿能镇得住……我实在没办法了！祖上传下来的，扔也不敢扔，卖也没人敢要……”

袁掌柜沉默着，手指轻轻敲击柜台。

过了足足一盏茶功夫，他才缓缓开口：“东西，太凶。收下，铺子要担大风险，做镇物也得费大工夫。你要当，只能这个数。”

他伸出一个巴掌，翻了翻。

十块大洋。

对于一把看起来颇有年头的古刀，这简直是羞辱性的价格。

男人却如蒙大赦，连连点头：“成！成！多谢掌柜！多谢！”

手续办得飞快。

男人接过用红纸裹着的十块大洋，像捧着一块烧红的炭，头也不回地冲出了当铺，仿佛身后有鬼在追。

袁掌柜让我把木匣拿到后堂库房，专门放置“凶邪之物”的西北角。

那里供奉着一尊小小的、面容模糊的鎏金佛像，佛前长明灯不熄。

我把木匣放在一个空着的紫檀木底座上。

合上盖子时，那股粘稠的暗红痕迹，似乎波动了一下。

我总觉得，那刀在“看”着我。

当晚，我睡在当铺后间的小阁楼里。

做了整夜的噩梦。

梦见自己在一片无边无际的暗红色沼泽里跋涉，脚下踩到的不是泥，是滑腻腻、软塌塌的、不断蠕动的内脏。

无数残缺的手臂从沼泽里伸出，抓住我的脚踝，往下拖。

耳边是持续不断的、金属摩擦骨头的刺耳噪音，和濒死之人漏气般的嗬嗬声。

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