伏秋醒来时，先闻到一股霉味。

年头久了、木头浸了潮气、慢慢沤出来的那种霉味。混着淡淡的艾草香，像谁在角落里熏过，没熏透，半死不活地吊着。

她睁开眼。

破旧的房梁，透风墙，窗纸透进来的光灰蒙蒙的，照出空气中浮动的尘。

她躺在一张硬板床上，盖着薄被，被面洗得发白，边角打着补丁。

伏秋慢慢坐起来。

低头看自己的手——

小的。

白白嫩嫩的，手背上还有几个浅浅的肉窝。

她愣了愣，举起手翻来覆去看了好几遍。

然后她摸自己的脸。

脸也小了。下巴尖尖的，脸颊却还有点婴儿肥，摸起来滑滑的。

伏秋怔怔坐在床上，半天没动。

她记得自己死了。

记得乱葬岗，记得大雨，记得那个叫顾云初的女子握住她的手，记得那把叫“怨尽”的剑，记得那位白衣公子撑着伞说——

“带她去看蚂蚁搬家。”

然后呢？

然后她就……在这儿了？

“秋儿？”

门外传来一个女人的声音，带着点疲惫，又带着点小心翼翼的讨好。

“秋儿，醒了没？娘进来了啊？”

门吱呀一声推开。

一个穿着打补丁蓝布衣裳的女人端着一碗粥走进来，头发随便挽着，有几缕散落下来，脸色蜡黄，眼下青黑，像是一夜没睡好。

她把粥放在床头那张歪腿的小桌上，看了伏秋一眼。

那眼神——

伏秋认得这种眼神。

是看她时带着点躲闪，想亲近又不敢亲近，怕她闹，怕她哭，怕她问些答不上来的话。

上辈子，她娘就是这么看她的。

“秋儿？”女人试探着唤她，“饿了吧？娘给你熬了粥，放了一点点糖，你尝尝？”

伏秋盯着那碗粥。

稠的，米粒熬得开花，热气袅袅升起，带着一丝若有若无的甜香。

一碗粥而已。

可她知道，这碗粥对这个家来说意味着什么。

——她爹已经两个月没活干了。

——她娘白天给人洗衣裳，晚上缝补到半夜，眼睛都快熬瞎了。

——她那个才三岁的弟弟，饿得直哭，只能喝米汤。

而这碗粥里，有米，还有糖。

伏秋张了张嘴。

她本该说“娘，我不饿，给弟弟喝”。

可她什么都没说。

因为这时，耳边响起一个声音。轻轻的，温和的，像有人在耳边低语。

“别怕。往前走。我在这儿。”

顾云初的声音。

伏秋记得这个声音。

在那个乱葬岗，在大雨中，在她灰白僵硬的尸体前，就是这个声音问她：“你是谁？”

就是这个声音伸出手，握住了她。

伏秋的心，忽然就定了。

她端起碗，低头喝粥。

粥很烫，烫得她舌尖发麻，可她一口一口喝着，把每一粒米都咽下去。

她娘站在旁边，看着她喝粥，眼眶忽然红了。

她别过脸去，装作看窗外的天色。

“今儿个……今儿个村里来了个算命的，”她娘没回头，声音闷闷的，“说是从县里来的，算得可准了。”

“你爹……”她顿了顿，“你爹想让他给你算算。”

伏秋的勺子停在碗里。

算命的。

瞎子。

称骨。

她握着勺子的手，微微发抖。

“秋儿？”她娘转过身来，看见她的样子，吓了一跳，“咋了？烫着了？”

伏秋摇摇头。

她低下头，继续喝粥。

喝完最后一口，她把碗放回桌上，抬起头，看着她娘。

“娘，”她说，声音小小的，是小孩儿该有的声音，“啥是称骨？”

她娘愣了愣。

“称骨就是……就是算命的一种。”她解释道，“就是把你出生的时辰，和你的骨头轻重啥的……反正娘也说不清，就是算命先生给你算算，你这辈子命好不好。”

伏秋眨眨眼。

“那娘，”她问，“我命好不好，为什么要别人算？”

她娘被她问住了。

“我自己不知道吗？”

她娘张了张嘴，半天才挤出一句：“你才五岁，你知道啥。”

伏秋没再说话。

她知道。

她什么都知道。

她知道那个瞎子会说什么。

她知道那句话会改变她的一生。

她知道她爹听了那句话，会把她卖去青楼。

她知道她娘会躲在屋里哭，却不敢拦。

她知道自己会挂牌，会挨打，会被赶出家门，会死在那万人坑里，死不瞑目。

可那是上辈子的事了。

现在——

现在她五岁。

现在那个瞎子还没来。

现在一切，都还来得及。

“娘，”她说，“我想出去看看。”

她娘犹豫了一下。

“外头冷，”她说，“把棉袄穿上。”

棉袄也是旧的，洗得发白，袖口磨得毛了边，但很厚实，絮着厚厚的棉花，暖和。

伏秋穿上棉袄，走出门。

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