少林僧人的袈裟冻成了硬壳，在风里发出碎瓷般的轻响。
穆长老蹲下身，手指拂过那道贯穿肩胛的伤口。
边缘的皮肉翻卷着，冰晶嵌在肌理深处，像某种诡异的刺绣。
“是金刚指力。”
身后传来林长老的声音，发颤，“可少林的人怎么会……”
穆长老没有接话。
他数着尸身上的痕迹：七处剑伤，三记掌印，还有喉间那道细得几乎看不见的切痕。
风雪把气味都掩埋了，只剩铁锈似的寒意往鼻腔里钻。
他想起临行前掌门的嘱咐：吊唁文帖要亲手交给峨眉新任掌门，那位姓周的女 ** 。
可现在，交给谁呢？
“搬吧。”
穆长老站起身，膝盖发出脆响。
门人们踩着积雪靠近，毡毯铺开时惊起一片雪雾。
有人抬着灭绝师太的 ** ，手臂绷得笔直，仿佛抬着一座山。
林长老凑过来，压低声音：“穆老哥，你看这剑伤……是不是有点像华山失传的那招？”
风突然急了。
穆长老盯着对方眼底那点慌乱，忽然笑了一声。
很轻，刚出口就被风雪扯碎。”林长老，”
他转开视线，“有些话，等回了昆仑再说。”
毡毯上的 ** 渐渐排成两列。
峨眉的素衣，少林的褐袍，在雪地里刺眼得像伤口。
穆长老数到第十七具时，听见身后传来呕吐声。
是个年轻 ** ，扶着山岩，肩胛骨在棉袄下剧烈起伏。
“怕了？”
穆长老没回头。
那 ** 抹着嘴，声音发虚：“长老，咱们……咱们会不会也……”
“会。”
穆长老打断他，“江湖人只有两种死法：要么死得太早，要么死得太晚。”
他走到灭绝师太的 ** 旁，蹲下。
剑还握在手里，指节冻成了青紫色。
他试着掰开，却听见细微的碎裂声——不是冰，是骨头。
这位名震天下的宗师，最后连握剑的力气都没松开。
林长老又凑过来，这次声音压得更低：“穆老哥，你说……慕容公子知道这事吗？”
穆长老的手顿了顿。
他想起那个总带着笑的年轻人，想起他教周芷若剑法时，剑尖划出的弧线像新月。
可现在新月落在雪地里，成了冰棱。
“该知道的时候，自然会知道。”
穆长老终于掰开了那只手。
剑掉在毡毯上，闷响。
他捡起来，剑刃映出自己扭曲的脸。”先把人带回去。
峨眉那边……总得有个交代。”
** 们开始用麻绳捆扎毡毯。
动作很慢，像怕惊醒什么。
风雪卷着冰粒打在脸上，穆长老眯起眼，忽然想起很多年前，自己第一次看见死人。
也是这样的雪天，师父把尸首翻过来，对他说：记住这张脸，江湖就是由这样的脸铺成的路。
现在路铺到了脚下。
“长老！”
有 ** 惊呼，“这少林僧人的怀里……有东西！”
穆长老走过去。
那是个油纸包，藏在袈裟内侧，被体温护着没结冰。
他拆开，里面是半张地图，墨迹被血晕开了，但还能看清峨眉金顶的轮廓。
背面有字，很小：三月十五，诛魔会。
林长老凑过来看，呼吸喷在纸面上凝成白雾。”这是什么意思？”
穆长老把地图折好，塞进自己怀里。
油纸贴着胸口，像块烧红的炭。”意思是，”
他站起身，望向谷口的方向，“有人不想让咱们安安稳稳地吊唁。”
风突然转了向，卷起积雪扑在脸上。
穆长老抹了把脸，手心里全是冰水。
他想起临行前周芷若托人捎来的信，娟秀的字迹写着：有劳长老，万事小心。
小心。
他扯了扯嘴角。
江湖里最没用的就是这两个字。
“收拾完了就走吧。”
他转身，靴子踩进新积的雪里，发出咯吱的闷响，“天黑前得找到落脚处。
这山谷……不宜久留。”
** 们抬着毡毯跟上来。
十六具 ** ，三十二个人抬。
队伍在雪地里拖出深痕，像一道巨大的伤疤。
穆长老走在最前，手始终按在剑柄上。
剑鞘里的铁器贴着掌心，传来细微的震颤——不是风，是他自己的脉搏。
林长老追上来，和他并肩：“穆老哥，回去怎么说？”
“实话实说。”
“可这……”
“江湖人死在山谷里，还需要编理由吗？”
穆长老打断他，脚步没停，“该看见的都看见了，该猜到的也都猜到了。
至于那些看不见的……”
他顿了顿，声音低下去，“就让它永远看不见吧。”
山谷出口就在前方。
风从那里灌进来，带着松针和腐土的气味。
穆长老深吸一口气，忽然想起灭绝师太最后一次来昆仑时的情形。
那女人坐在大殿里，茶喝了三盏，话说不到十句。
临走时却回头看了他一眼，说：穆长老，你这人太明白，在江湖里活不长的。
现在她躺在毡毯里，他走在风雪中。
谁更明白呢？穆长老不知道。
他只知道出了这个山谷，还有更长的路要走。
吊唁文帖还在行囊里，墨迹应该还没晕开。
得送到峨眉，得交给那个姓周的女子，得看着她接过掌门令牌，得说一句节哀顺变。
然后呢？
然后继续走。
江湖就是这样，死人躺下，活人走着。
路永远在前头，雪永远在下。
队伍出了山谷。
天色暗下来，雪变成了灰色。
穆长老回头看了一眼，谷底的冰雕已经看不见了，只有风还在呼啸，像谁在哭，又像谁在笑。
他转回头，继续往前走。
靴子踩进更深的雪里。
林长老的眉头拧成了疙瘩。
他盯着地面那些凌乱的痕迹，喉结滚动了好几下，才从齿缝里挤出声音：“武当的剑，武当的掌……错不了。”
话说到一半，却又卡住了。
他当然认得出来。
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