吉诺比利站起来,走到伦纳德面前,用西班牙语说了一句话。伦纳德听不懂西班牙语,但他看懂了吉诺比尔的眼神——“不要怕他。”
ESPN的演播室里,斯蒂芬·A·史密斯坐在中间,左边是杰伦·罗斯,右边是马克斯·凯勒曼。三个人面前的桌子上放着西部决赛的预测海报——陆鸣和伦纳德面对面站着,眼睛里都冒着火。
“马刺能赢湖人吗?”斯蒂芬·A·史密斯问。
杰伦·罗斯摇了摇头:“不能。陆鸣太强了。”
马克斯·凯勒曼点了点头:“能。马刺的防守太强了。伦纳德能防住陆鸣。”
杰伦·罗斯笑了:“防住?没有人能防住陆鸣。”
马克斯·凯勒曼说:“伦纳德能。他上赛季把詹姆斯防得很难受。他也能把陆鸣防得很难受。”
斯蒂芬·A·史密斯举起手:“停。我们打个赌。如果马刺赢了,我请你们吃一个月牛排。如果湖人赢了,你们请我吃一个月牛排。”
杰伦·罗斯笑了:“你输定了。”
马克斯·凯勒曼也笑了:“你才输定了。”
科比在TNT的解说席上,被问到西部决赛的预测。他想了想,说了一句话:“湖人4比2。”
雷吉·米勒问:“为什么不是4比0?”
科比说:“因为波波维奇。他会偷走一场。还会偷走第二场。但偷不走系列赛。”
陆鸣坐在公寓的沙发上,手里拿着那把铜色钥匙。他的手机震了一下,一条短信,伦纳德发的:“西决见。”陆鸣看着“西决见”这三个字,嘴角翘了一下。他打了几个字:“你不会想见我的。”伦纳德回了一个句号。
不是省略号,是句号。意思是——“我会让你知道。”
凌晨四点的洛杉矶,训练馆的灯还亮着。陆鸣站在罚球线上,右手托球,左手扶球,闭上眼睛,出手。球空心入网。他睁开眼睛,看着篮筐,嘴角翘了一下。
“伦纳德,”他说,“我来了。”
他转身,走进夜色里。洛杉矶的风很轻,吹得他的头发在飘。他没有回头。因为他知道,西部决赛,才是真正的战争。伦纳德的死亡缠绕,阿尔德里奇的低位,吉诺比利的妖刀,帕克的速度,波波维奇的战术——每一个都是陷阱,每一个都是挑战。
但他不怕。因为他有他的五个人。鲍尔、英格拉姆、库兹马、加索尔,还有他自己。五个人,打五个人,能赢。一定。
他坐进那辆黑色的特斯拉,开往训练馆。凌晨的洛杉矶,街道上空无一人,路灯昏黄。他的脑子里在闪——不是伦纳德,是总决赛。勇士。杜兰特、库里、汤普森、格林。四个全明星,两个MVP,一个总冠军。马刺只是热身,勇士才是真正的对手。
但热身,也要赢。四场胜利,晋级总决赛。八场胜利,总冠军。十二场胜利,十连冠。
他推开门,训练馆的灯已经亮了。不是他开的。加索尔站在罚球线上,手里拿着一个篮球,正在练罚球。英格拉姆在练三分,库兹马在练低位背打,鲍尔在练运球。所有人都在。
陆鸣看着他们,嘴角翘了一下。不是笑,是“他们真的准备好了”的平静。
他走到球场中央,拍了拍手。全队停下来,看着他。
“今天,”陆鸣说,“我们不练进攻。我们练防守。练怎么防伦纳德。”
全队安静了。
“布兰登,你模拟伦纳德。”陆鸣说。英格拉姆愣了一下:“我?我2米06,他2米01。”陆鸣说:“你不需要和他一样高,你只需要让我难受。”英格拉姆点了点头。
陆鸣站在三分线外,英格拉姆防他。英格拉姆贴上来,胸口贴着陆鸣的胸口,膝盖顶着陆鸣的膝盖,眼睛盯着陆鸣的眼睛。陆鸣运了一下球,干拔——英格拉姆扑了上来,手封到了陆鸣的脸上。球划过英格拉姆的指尖,空心入网。
“不够。”陆鸣说,“再狠一点。”
英格拉姆咬了咬牙,又贴了上来。这一次,他的手更脏了,他的膝盖更硬了,他的眼神更凶了。陆鸣运了一下球,干拔——英格拉姆的手拍在了陆鸣的手臂上。犯规。
“好。”陆鸣说,“就是这样。”
全队看着陆鸣和英格拉姆,没有人说话。他们知道,陆鸣不是在练投篮,他是在练破包夹、破缠绕、破一切。因为伦纳德会比英格拉姆更狠、更脏、更凶。
凌晨六点,沃顿来了。他看到陆鸣和英格拉姆还在对练,愣了一下。他没有说话,只是站在场边,看着他们。他的心里有一种东西——不是骄傲,是感动。他知道,这支球队,不一样了。不是因为陆鸣强,是因为每个人都愿意凌晨四点来训练。
七点,科比来了。他穿着一件灰色的训练T恤,黑色的短裤,白色的袜子,黑色的球鞋。他的右腿还是有点瘸,但他的背挺得很直。
“师父?”陆鸣愣住了。
科比说:“我来教你怎么打伦纳德。”
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