吉诺比利站起来，走到伦纳德面前，用西班牙语说了一句话。伦纳德听不懂西班牙语，但他看懂了吉诺比尔的眼神——“不要怕他。”

ESPN的演播室里，斯蒂芬·A·史密斯坐在中间，左边是杰伦·罗斯，右边是马克斯·凯勒曼。三个人面前的桌子上放着西部决赛的预测海报——陆鸣和伦纳德面对面站着，眼睛里都冒着火。

“马刺能赢湖人吗？”斯蒂芬·A·史密斯问。

杰伦·罗斯摇了摇头：“不能。陆鸣太强了。”

马克斯·凯勒曼点了点头：“能。马刺的防守太强了。伦纳德能防住陆鸣。”

杰伦·罗斯笑了：“防住？没有人能防住陆鸣。”

马克斯·凯勒曼说：“伦纳德能。他上赛季把詹姆斯防得很难受。他也能把陆鸣防得很难受。”

斯蒂芬·A·史密斯举起手：“停。我们打个赌。如果马刺赢了，我请你们吃一个月牛排。如果湖人赢了，你们请我吃一个月牛排。”

杰伦·罗斯笑了：“你输定了。”

马克斯·凯勒曼也笑了：“你才输定了。”

科比在TNT的解说席上，被问到西部决赛的预测。他想了想，说了一句话：“湖人4比2。”

雷吉·米勒问：“为什么不是4比0？”

科比说：“因为波波维奇。他会偷走一场。还会偷走第二场。但偷不走系列赛。”

陆鸣坐在公寓的沙发上，手里拿着那把铜色钥匙。他的手机震了一下，一条短信，伦纳德发的：“西决见。”陆鸣看着“西决见”这三个字，嘴角翘了一下。他打了几个字：“你不会想见我的。”伦纳德回了一个句号。

不是省略号，是句号。意思是——“我会让你知道。”

凌晨四点的洛杉矶，训练馆的灯还亮着。陆鸣站在罚球线上，右手托球，左手扶球，闭上眼睛，出手。球空心入网。他睁开眼睛，看着篮筐，嘴角翘了一下。

“伦纳德，”他说，“我来了。”

他转身，走进夜色里。洛杉矶的风很轻，吹得他的头发在飘。他没有回头。因为他知道，西部决赛，才是真正的战争。伦纳德的死亡缠绕，阿尔德里奇的低位，吉诺比利的妖刀，帕克的速度，波波维奇的战术——每一个都是陷阱，每一个都是挑战。

但他不怕。因为他有他的五个人。鲍尔、英格拉姆、库兹马、加索尔，还有他自己。五个人，打五个人，能赢。一定。

他坐进那辆黑色的特斯拉，开往训练馆。凌晨的洛杉矶，街道上空无一人，路灯昏黄。他的脑子里在闪——不是伦纳德，是总决赛。勇士。杜兰特、库里、汤普森、格林。四个全明星，两个MVP，一个总冠军。马刺只是热身，勇士才是真正的对手。

但热身，也要赢。四场胜利，晋级总决赛。八场胜利，总冠军。十二场胜利，十连冠。

他推开门，训练馆的灯已经亮了。不是他开的。加索尔站在罚球线上，手里拿着一个篮球，正在练罚球。英格拉姆在练三分，库兹马在练低位背打，鲍尔在练运球。所有人都在。

陆鸣看着他们，嘴角翘了一下。不是笑，是“他们真的准备好了”的平静。

他走到球场中央，拍了拍手。全队停下来，看着他。

“今天，”陆鸣说，“我们不练进攻。我们练防守。练怎么防伦纳德。”

全队安静了。

“布兰登，你模拟伦纳德。”陆鸣说。英格拉姆愣了一下：“我？我2米06，他2米01。”陆鸣说：“你不需要和他一样高，你只需要让我难受。”英格拉姆点了点头。

陆鸣站在三分线外，英格拉姆防他。英格拉姆贴上来，胸口贴着陆鸣的胸口，膝盖顶着陆鸣的膝盖，眼睛盯着陆鸣的眼睛。陆鸣运了一下球，干拔——英格拉姆扑了上来，手封到了陆鸣的脸上。球划过英格拉姆的指尖，空心入网。

“不够。”陆鸣说，“再狠一点。”

英格拉姆咬了咬牙，又贴了上来。这一次，他的手更脏了，他的膝盖更硬了，他的眼神更凶了。陆鸣运了一下球，干拔——英格拉姆的手拍在了陆鸣的手臂上。犯规。

“好。”陆鸣说，“就是这样。”

全队看着陆鸣和英格拉姆，没有人说话。他们知道，陆鸣不是在练投篮，他是在练破包夹、破缠绕、破一切。因为伦纳德会比英格拉姆更狠、更脏、更凶。

凌晨六点，沃顿来了。他看到陆鸣和英格拉姆还在对练，愣了一下。他没有说话，只是站在场边，看着他们。他的心里有一种东西——不是骄傲，是感动。他知道，这支球队，不一样了。不是因为陆鸣强，是因为每个人都愿意凌晨四点来训练。

七点，科比来了。他穿着一件灰色的训练T恤，黑色的短裤，白色的袜子，黑色的球鞋。他的右腿还是有点瘸，但他的背挺得很直。

“师父？”陆鸣愣住了。

科比说：“我来教你怎么打伦纳德。”

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