夜蔷薇后院。

红姐坐在台阶上，面前摆着个土陶罐子。

罐子里是刚熬好的醒酒汤，颜色发黄，飘着几片姜。

她低头看着那碗汤，看了很久。

陈怀远是什么时候站在她身后的，她不知道。

直到那根文明棍杵在青石板上的声音传来，她才抬起头。

“坐吧。”红姐往旁边挪了挪。

陈怀远慢慢坐下来。

腿还是不利索，膝盖弯下去的时候咔吧响了一声。

他低头看着那碗汤，没说话。

“尝尝。”红姐把汤推过去，“五十年没做了，不知道还行不行。”

陈怀远端起碗。

汤还热着，烫手心。

他吹了吹，抿了一口。

红姐看着他，手指无意识地在膝盖上抠着。

“……咸了。”陈怀远说。

红姐那根紧绷的弦忽然就松了。

“咸了？”她皱眉，“不可能，我按老方子做的。”

“不是你做咸了。”陈怀远低头又喝了一口，“是我老了，味觉不行了。”

红姐沉默了几秒。

“……我也老了。”她说。

陈怀远没接话。

他把那碗汤一口一口喝完了，一滴没剩。

放下碗，他从兜里摸出烟盒，抽出一根。

“这儿不能抽。”红姐说。

“为什么？”

“后院晾着被单呢，熏一晚上烟味儿。”

陈怀远把烟收回去。

两个人就这么坐着，看着前面那片刚翻过的菜地。

太阳已经落到屋檐下面了，天边还剩一抹橘红色。

“那五十年……”陈怀远忽然开口。

红姐没看他。

“我在海底，天天想的是两件事。”

“一件是怎么从那破锚上挣脱出来。”

“另一件是，你还在不在。”

红姐的手指在膝盖上停了。

“我不敢让人去打探你的消息。”陈怀远说，“我怕听到不好的结果。”

“后来陈远来了，说你还在，还开着你那夜蔷薇。我当时就想，够了。”

“什么够了？”红姐问。

“这辈子够了。”陈怀远说，“你活着，我也活着，还能见一面。够了。”

红姐看着他那张满是皱纹的脸。

五十年，从意气风发的年轻船长，变成眼前这个驼背、瘸腿、头发全白的老头。

她等了他五十年。

恨了他五十年。

可他现在就坐在这儿，喝着她说咸了的汤，说着“这辈子够了”。

红姐忽然觉得，那些恨，好像也没那么重了。

“你知不知道，”她说，“我等了你五十一年。”

陈怀远没吭声。

“我二十七岁认识你，今年我七十八了。”

她低头看着自己的手。

异能者老得慢，手还是年轻的，没有老年斑。

但心里的那个疤，五十年也没长好。

“我本来以为你死了。”她说，“后来陈远跟我说你还活着，在海底，变成了怪物。”

“我想，怪物就怪物吧，活着就行。”

“可你真回来了，我又不知道跟你说什么。”

陈怀远转过头看她。

那张脸还是年轻时候的样子，眉眼都没变。

只是眼神不一样了。

以前是凶巴巴的，像只护食的猫。

现在凶还是凶，但凶里夹着别的。

他说不上来那是什么。

“小红……”他说。

“别叫我小红。”红姐打断他，“我七十八了，叫小红像什么话。”

陈怀远愣了一下。

他从兜里摸出那根没点着的烟，在手里捏着。

“……那叫你什么？”

红姐没回答。

过了很久，她说：

“你想叫什么就叫什么吧。”

天边的最后一抹橘红也沉下去了。

后院里暗下来，只有屋里透出一点昏黄的灯光。

红姐站起来，把那个空碗收走。

走到门口，她停了一下。

“陈怀远。”

“嗯。”

“明天晚饭，你来吃。”

陈怀远抬起头。

红姐没回头，背对着他。

“我做醒酒汤。做得不好，五十年没做了。”

“你爱吃不吃。”

说完，她推门进去了。

门没关严，留了一条缝。

陈怀远一个人坐在台阶上。

他看着那条门缝，看了很久。

然后他低头，用手背蹭了一下眼睛。

“吃。”他说。

声音很轻，没人听见。

第二天傍晚。

陈怀远准时出现在夜蔷薇门口。

他换了身干净衣服，头发也梳过了，虽然还是稀稀拉拉没几根。

文明棍杵在手里，站得笔直。

泉姐在门口擦杯子，看他这阵仗，啧了一声。

“哟，老爷子，今天什么日子，穿这么正式？”

陈怀远没理她，径自往里走。

红姐在厨房里忙活。

灶台上咕嘟咕嘟冒着热气，醒酒汤的味道飘满了整个后厨。

陈远蹲在门口削萝卜皮，头也不抬：“来了？”

“嗯。”

“坐吧，还得一会儿。”

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