暮冬的夜来得早，铅灰色的天沉在头顶，压得人胸口发闷，连风都裹着冰碴子，刮在脸上像钝刀割肉，生疼。我把衣领拉高，攥着手里磨得发毛的旧地图，指尖冻得发僵，连捏着的手电筒都跟着微微发颤。地图是从一个濒死的老货郎手里淘来的，泛黄的纸页上用红笔圈出的“乱葬岭”三个字，在手电筒忽明忽暗的光里，像淌着血的疤，刺得人眼睛发疼。

为了找那批据说埋在岭上的清晚官窑瓷，我赌上了这些年攒下的所有身家，趁着夜黑摸进了这方圆百里没人敢踏的地界。临出发前，村头的老槐树下，抽着旱烟的老村长拉着我的胳膊，烟袋锅子敲着石墩子，喉咙里发出浑浊的声响：“后生，别去，那乱葬岭不是岭，是鬼蜮。民国十八年大旱，逃难的饥民死了一茬又一茬，全堆在那岭上；文革那会，屈死的冤魂也都扔在那，夜里走进去的，从来没见出来过。”

我那时只当是乡野怪谈，只想着那批瓷器能让我一步登天，挣够下半辈子的吃喝，摆摆手就甩开了老村长的手。现在，脚踩在岭口那片结着薄冰的枯草地上，鞋底碾过冻硬的草根，发出细碎的声响，我才后知后觉地知道，自己闯了多大的祸。

岭口的树全是歪脖子的老槐，枝桠光秃秃的，没有半片叶子，扭着怪诞的弧度，像无数只枯瘦的手，从黑暗里伸出来，想要抓住路过的活物。手电筒的光射出去，竟像被什么粘稠的东西吞了似的，只能照出眼前两三步的路，再远就是浓得化不开的黑，黑得发黏，像浸了墨的棉絮，贴在人皮肤上，闷得喘不过气。连空气里都飘着一股淡淡的土腥气，混着腐朽的味道，那是埋了太多死人的地方，独有的、散不去的死气。

起初只是觉得静，静得不正常。这深山老林，就算是寒冬，也该有虫鸣鼠叫，可这里什么都没有，没有虫鸣，没有鸟叫，连风刮过树叶的声音都没有，只有自己的脚步声，踩在厚厚的枯树叶上，“咔嚓、咔嚓”，在这死寂里被放大了无数倍，一下下敲在心上，敲得人心慌意乱。

我走得急，心里只想着早点找到那批瓷器，早点离开这鬼地方，可走着走着，那脚步声变了。

身后好像多了一道脚步声。

不紧不慢，跟在我身后，距离不远不近，也是“咔嚓、咔嚓”，踩在枯叶上的声响，和我的脚步重合，又偶尔错开半拍，像是有人刻意跟着我的节奏，却又故意露出马脚。我头皮一麻，后颈的汗毛瞬间竖了起来，手里的手电筒差点没攥住，猛地回头，手电筒的光扫过身后的黑暗，树影婆娑，什么都没有。只有歪脖子槐的影子，在地上扭着，像活物似的，随着光的晃动，张牙舞爪。

“是听错了，肯定是风刮着枯叶响。”我咬着牙安慰自己，咽了口唾沫，喉咙里干得发疼。山里的夜太静，容易让人产生幻觉，我这样告诉自己，转回头继续走，可那脚步声又跟了上来，这次更清晰，甚至能听出，那脚步踩在枯叶上，比我的更轻，更飘，像没有重量，像……根本没有脚。

我不敢再回头，后背已经被冷汗浸湿，贴在衣服上，冰凉刺骨。攥着地图的手沁出了冷汗，滑腻腻的，差点把地图揉烂。地图上的红圈越来越近，可周围的景象，却和地图上画的完全不一样。原本该是一条蜿蜒的土路，不知何时变成了青石板路，石板被岁月磨得光滑，上面长着厚厚的青苔，绿得发黑，滑溜溜的，踩上去稍不注意就会打滑。石板的缝隙里，还嵌着些发黑的碎布，丝丝缕缕的，像是死人身上腐烂的衣裳，还有些干枯的指甲，嵌在青苔里，白森森的，在光线下闪着冷光。

我心里犯怵，脚步顿住，想要辨明方向，可抬头望去，四周的歪脖子槐长得一模一样，连扭着的弧度都分毫不差，像一个巨大的迷阵，把我困在了中间。手电筒的光晃过青石板路的尽头，在黑暗里，竟隐隐约约出现了一排矮屋，黑黢黢的，像蹲在黑暗里的野兽。

那矮屋是土坯砌的，墙皮掉得七零八落，露出里面发黑的泥土，窗户没有玻璃，用破纸糊着，纸色发黄发黑，脆得一捏就碎，被风一吹，“哗啦哗啦”响，像有人在里面翻东西，又像有人在纸后，贴着窗户缝往外看。屋门口挂着一块歪歪扭扭的木牌，木头已经朽坏，牌上的字被雨水泡得模糊，只能看出个轮廓，笔画曲折，像是“义庄”二字。

我心里咯噔一下，义庄？这荒无人烟的乱葬岭上，怎么会有义庄？

义庄是停尸的地方，多建在村镇边缘，怎会藏在这鬼蜮深处？我只觉得一股寒气从脚底窜上来，直冲头顶，脚像被钉在了原地，动也动不了。想退，却发现身后的青石板路不知何时消失了，脚下又变回了枯树叶铺的路，可那路的尽头，也是浓黑，看不到岭口的方向，甚至连来时的歪脖子槐，都换了模样。进不得，退不了，我成了这鬼蜮里的困兽，无处可逃。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！