正文

四合院的地下，藏着一个不为人知的酒窖。

这是当年贝勒爷为了避暑和藏酒特意挖掘的。

入口隐蔽在后花园的一座假山后面。

沿着狭窄的石阶蜿蜒而下。

空气中的温度骤降。

带着一股湿润的泥土气息。

还有经年累月沉淀下来的橡木味。

陆长风走在前面。

手里的老式手电筒发出一束昏黄的光。

光柱在斑驳的青砖墙上晃动。

拉出长长的、扭曲的影子。

苏晚晴跟在他身后。

身上还披着那件黑色的军大衣。

地下的寒气让她下意识地裹紧了领口。

这里的静谧与地上的喧嚣截然不同。

仿佛连时间都在这里凝固了。

“到了。”

陆长风停下脚步。

推开了一扇厚重的铁木门。

门轴发出沉闷的摩擦声。

在这封闭的空间里回荡。

手电筒的光芒扫过。

一排排巨大的橡木桶整齐排列。

墙边的酒架上。

落满了灰尘的红酒瓶静静躺着。

像是沉睡了百年的幽灵。

“宋家倒了。”

“但他藏的好酒。”

“却留了下来。”

陆长风走到一张长条形的品酒桌前。

桌上放着一瓶刚刚醒好的红酒。

还有两只晶莹剔透的水晶高脚杯。

那是战利品。

也是今晚庆功宴的延续。

“这是1945年的罗曼尼·康帝。”

陆长风拿起酒瓶。

暗红色的液体在瓶中摇曳。

“那一年的雨水很好。”

“葡萄很甜。”

“就像胜利的滋味。”

他倒了两杯酒。

酒液撞击杯壁。

发出悦耳的声响。

酒香瞬间弥漫开来。

浓郁。

醇厚。

混合着地窖里原本的霉味。

形成了一种独特的、令人迷醉的气息。

“尝尝。”

陆长风递给苏晚晴一杯。

眼神在昏暗的光线下显得格外深邃。

苏晚晴接过酒杯。

指尖触碰到冰凉的杯壁。

轻轻晃动。

挂杯的痕迹清晰可见。

她抿了一口。

单宁的涩味在舌尖炸开。

随即是回甘的果香。

顺着喉咙滑下。

带起一股暖意。

“好酒。”

她评价道。

虽然不懂酒。

但这口感。

确实比供销社里的二锅头要高级得多。

“酒是好酒。”

“但喝酒的人。”

“更重要。”

陆长风并没有喝。

而是放下了酒杯。

绕过桌子。

走到了苏晚晴面前。

他看着她被酒精染红的脸颊。

在这阴冷的地窖里。

她就像是一团燃烧的火焰。

吸引着飞蛾扑火。

“这里很冷。”

陆长风伸出手。

指腹摩挲着她露在空气中的脖颈。

那里的皮肤因为寒冷而起了细小的鸡皮疙瘩。

“需要一点温度。”

他的声音低沉。

在空旷的酒窖里产生了共鸣。

“陆长风……”

苏晚晴感觉到了危险。

这个男人眼里的光。

比手电筒还要灼热。

“我们是来品酒的。”

“没错。”

“品酒。”

陆长风的拇指按在她的唇瓣上。

那里沾染了一点紫红色的酒液。

“但最好的酒。”

“不是在杯子里。”

“而是在这里。”

他低下头。

含住了她的唇。

将那点酒渍卷入舌尖。

这是一个带着酒香的吻。

醉人。

且霸道。

苏晚晴感觉自己有些晕。

不知道是因为那口酒。

还是因为这个吻。

手中的酒杯倾斜。

暗红色的酒液洒了出来。

滴落在品酒桌的橡木台面上。

也滴落在苏晚晴的手背上。

顺着手腕滑落。

留下一道道红色的痕迹。

像是一条条蜿蜒的血脉。

“别浪费。”

陆长风抓住了她的手腕。

阻止了酒液的继续流失。

他看着那道红痕。

眼神暗了暗。

“这可是液体黄金。”

“每一滴。”

“都值得珍惜。”

他低下头。

沿着那道酒痕。

一路吻了上去。

舌尖温热。

酒液冰凉。

这种触感上的极致反差。

让苏晚晴忍不住颤栗。

地窖里的空气很稀薄。

每一次呼吸都变得困难。

这种缺氧的感觉。

加剧了身体的燥热。

陆长风将她抱上了品酒桌。

桌子很沉。

很稳。

橡木的纹理粗糙。

摩擦着大腿的皮肤。

“坐好。”

他命令道。

双手撑在桌沿上。

将她困在这一方小小的天地里。

手电筒被随意放在一旁的架子上。

光线斜斜地打过来。

将两人的影子投射在墙上。

交叠在一起。

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