地上那片灰烬还散着暗红的光，像没烧透的炭屑。陈九黎蹲着，伞尖轻轻拨了下，灰被挑开一点，底下那个符号更清楚了些。他盯着看了几秒，没说话。

沈照站在他身后半步，探阴棒横在胸前。她的手指贴在杖身，能感觉到木头里有股微弱的震颤，像是被什么唤醒了。她闭上眼，再睁开时，眼底已不是寻常模样。

血丝从眼角渗出来，顺着脸颊往下走。她没去擦，只是往前走了两步，站到陈九黎旁边。

“这不是普通的路。”她说，“是黄泉道。”

陈九黎抬头看她。

“你看见了？”

“嗯。”她点头，“彼岸花开了，两边都是。路很窄，一直往深处去。尽头……有阵眼的气息。”

他站起身，把伞收了，夹在臂弯。手伸进袖口，抽出一段红绸。红绸旧了，边角有些发白，但结实。

他把一端绕在自己手腕上，缠了三圈，打了个死结。另一端递向沈照。

“系上。”

她看着那段红绸，没动。

“你怕？”他问。

“不怕。”她伸手接过，“我只是在想，你刚才砸了药，现在却要走它指的路。”

“药是它给的，路不是。”他说，“我信的是你，不是那玩意儿。”

她低头，把红绸系在腰上，打了两个结，拉紧。风从走廊尽头吹过来，带着一股湿土味，不像是医院该有的味道。

地上的灰开始动。

不是被风吹散的那种动，而是自己在爬。灰粒一粒接一粒，往外延伸，围成一个圈。圈中间的地砖裂开一道缝，黑雾从底下涌上来，不浓，但冷。

陈九黎抬脚，踩进圈里。

沈照跟着进去。

雾升到膝盖位置就停了。脚下传来实感，但不是水泥地，更像是踩在某种有弹性的壳上。她低头，看见一朵花的影子从雾里冒出来，红色，六瓣，花瓣尖带钩。

“彼岸花。”她说。

“我知道。”他握紧伞柄，“走吧。”

两人并肩往前。地面继续裂，雾越来越厚，直到完全盖住身形。耳边的声音没了，连呼吸声都听不清。只有脚踩下去时，那层壳发出的轻微响动。

不知走了多久，雾淡了些。

眼前出现一条路。石板铺的，边缘长满暗红苔藓。路两边全是彼岸花，整整齐齐，像是有人种过。花不开在土里，而是浮在半空，离地三寸，随风轻晃。

沈照抬手，碰了下最近的一朵。

花瓣没碎，但她指尖立刻麻了一下，像是被针扎了。她缩回手，发现皮肤上多了个极小的点，黑的，像是墨渍。

“别碰花。”她说。

“记住了。”陈九黎说，“还有别的注意的？”

“别回头。别应声。别踩花影。”

“行。”

他们继续走。路不长，但看不到头。天是灰的，没有日月，也没有星，只有一层压得很低的云，缓慢移动。空气里有股淡淡的铁味，不重，但一直在。

沈照的眼还在流血。她用袖子蹭了下，动作很轻，不想影响走路节奏。

“疼吗？”陈九黎问。

“习惯了。”

“你这‘习惯’的事儿太多了。”

她没笑，但嘴角动了下。

“你说，它为什么留这条路？”她问。

“它不想让我们走，可又不得不留。”他说，“主阵眼在尽头，它得引人过去。不然，没人能破局。”

“所以这是陷阱。”

“当然。”

“那你还要走？”

“陷阱也是路。”他看她一眼，“你不也来了？”

“我看得见。”

“我信你。”

话落，前方的雾忽然分开。

一座桥出现在路上。不算高，也不算宽，桥面是黑色石头砌的，栏杆上雕着些模糊的人脸。桥下没有水，只有一片虚无。站在边上往下看，会让人头晕。

桥头立了块石碑。上面没字。

沈照走近，伸手摸了摸碑面。冰凉，但有种奇怪的温软感，像是摸到了活物的皮。

“字在阴瞳里。”她说。

“念。”

“往生桥。过者弃名，留者守门。”

“弃名？”他皱眉，“什么意思？”

“过了桥，就不能用真名。”她说，“叫名字的人，会被拉下去。”

“谁拉？”

“不知道。但桥下有东西。”

他盯着桥面看了几秒，抬脚上了第一级台阶。

红绸绷直了。

她没动。

“怎么？”他回头。

“你刚才说信我。”她说，“那你现在是不是该停下？”

“为什么？”

“桥只能一个人过。”她说，“红绸连着，我们都会掉下去。”

他沉默了几秒，解下手腕上的结。

“不行。”他说，“要走一起走，要留一起留。我不扔下你。”

“这不是扔不扔下的问题。”她声音低了些，“这是规则。你破规，我们都得死。”

“那就一起死。”他说，“但我不会松手。”

她看着他，血从眼角滑到下巴。

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