第十七天下午，陈国豪做结案陈词。

他没有再展示证据，只是说了一段话：

“这个法庭的屋顶上，刻着一行拉丁文：Fiat justitia, ruat caelum——即使天塌下来，也要实现正义。今天，天没有塌，但四十个女人的人生已经塌了。她们用错误的方式，寻求了一种扭曲的正义。她们有罪，但她们的罪，是我们所有人的共谋——是每一次视而不见，是每一次‘清官难断家务事’，是每一次劝她们‘忍一忍就过去了’。”

“如果你们判她们有罪，法律赢了。但如果你们在量刑时，能看见她们身上的伤疤，能听见那些年夜晚的哭声，那么……也许正义还没有完全死去。”

宣判日，阴雨。

法院外挤满了人。妇女团体举着“停止暴力”的标语，也有团体举着“杀人偿命”的牌子。警方拉起了警戒线，记者们在雨中等候，摄像机包裹在塑料布下。

王平安没有进去。他站在街对面便利店的屋檐下，看着雨水顺着玻璃流淌。娄晓娥站在他身边，第一次穿素色旗袍，手里攥着一把平安符——不是信佛，只是求“平安”。

“你紧张吗？”她问。

“紧张。”王平安承认，“但我紧张的，不是判决结果。”

“那是什么？”

“是判决之后。”他看向法院大门，“无论判多少年，这件事都不会结束。四十个家庭破碎了，但还有四百个、四千个家庭在发生同样的事。法庭可以给一个交代，但给不了答案。”

娄晓娥握住他的手。她的手很凉，但握得很紧。

“你尽力了。”她说。

“不够。”王平安摇头，“永远不够。”

下午两点，法院大门打开。人群骚动，记者涌上前。最先出来的是陈国豪，他被话筒包围，但一言不发，只是挤开人群走向街对面。

他看到王平安，点了点头。

然后是女人们。她们在法警的护送下走出来，手上没有手铐——这是陈国豪争取到的，他说“她们不是逃犯”。四十个女人，四十张平静的脸。她们没有看镜头，没有看人群，只是彼此搀扶着，走下台阶。

欧梁美娟走在最后。她在台阶上停下，抬头看天，雨水落在她脸上。然后她看到了街对面的王平安。

两人的目光穿过雨幕，穿过人群，穿过十七天的庭审和四十年的暴力。

她微微点头。

王平安也点头。

没有微笑，没有告别，只是一个简单的动作：我看到了你，你看到了我。我们都在这里，在这场雨中，在这个无法挽回的结局里。

人群逐渐散去。妇女团体的标语被雨水打湿，墨迹晕开。“停止暴力”变成了模糊的色块。“杀人偿命”也失去了棱角。雨越下越大，冲刷着街道，仿佛要洗净一切痕迹。

一个月后，元宵夜。

维多利亚公园，花灯如昼。兔仔灯、鱼灯、莲花灯，还有当年生肖的龙灯，蜿蜒数十米，照亮了半个夜空。人潮涌动，一家老小，情侣依偎，孩子提着灯笼奔跑，笑声在温暖的夜空中飘荡。

王平安和娄晓娥并肩走着，像一对最普通的中年夫妻。她挽着他的手臂，他放慢脚步配合她的节奏。路过糖画摊，她停下看了会儿，他买了一只蝴蝶形状的糖画给她。她小心地舔了一口，笑了。

“甜吗？”他问。

“太甜了。”她说，但又舔了一口。

他们走到公园中央的灯笼阵。这里悬挂着数百盏手工灯笼，每盏灯笼下面都系着一张心愿卡。有求学业进步的，有求身体健康的，有求姻缘美满的。红纸黑字，在灯光下显得格外虔诚。

“我们也写一个吧。”娄晓娥说。

王平安买了卡片和笔。她背过身去写，不让他看。他笑了笑，也写了自己的。

挂灯笼时，他瞥见她的卡片，上面只有四个字：岁岁平安。

他挂上自己的，她凑过来看。也是四个字：夜夜无哭声。

两人对视，没有说话，只是握紧了手。

走到灯笼阵尽头，有一盏特别的走马灯。灯面不是传统的戏剧人物或山水花鸟，而是四十只飞蛾，形态各异，有的展翅，有的收翼，有的扑向灯中心的火焰。灯笼缓缓旋转，飞蛾的影子投在地上，仿佛在飞舞。

灯罩下，一个小女孩拉着妈妈的手问：

“妈妈，飞蛾为什么要扑火？”

年轻的母亲蹲下身，轻声回答：

“因为它们想借火光，看清楚自己是谁。”

小女孩似懂非懂：“那它们看见了吗？”

“看见了。”母亲摸摸她的头，“所以它们不怕了。”

王平安站在灯前，看了很久。飞蛾的影子落在他脸上，明明灭灭。娄晓娥安静地陪着他，没有催促。

“她们今天入狱。”他突然说。

“我知道。”

“最短的一年，最长的三年。表现好的话，可能更短。”

“对她们来说，监狱可能比家里安全。”娄晓娥轻声说。

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