不是天生没有，是被剪断的。嘴角的伤口参差不齐，肉翻着，沾着黑红色的血痂，像被什么钝刀子硬生生割掉的。人群里有人倒吸一口凉气，一个女人的声音带着哭腔：“舌头……他的舌头没了！”

警察站起身，眉头皱得紧紧的，从口袋里掏出个小本子：“老人家，您昨晚住在这楼里？有没有听见什么动静？比如吵架声、脚步声？”

李婆的心猛地跳起来，昨晚零点的叩门声，还有那声闷响。她张了张嘴，喉咙却发紧，说不出话。如果她说了叩门声，警察会不会以为她疯了？会不会把她带走？她摇了摇头：“没……没听见。我睡得早，九十点就睡了。”

警察看了她一眼，没再多问，转身去和旁边的人说话。李婆靠在墙上，腿肚子直打颤。她想起张叔昨晚巡逻时，会不会路过3号楼？会不会听见了叩门声？会不会……看见了什么？

就在这时，她瞥见对门的门虚掩着。对门住的是个二十多岁的小伙子，叫小吴，做快递的，是楼里除了她之外最后一个租客。小吴每天早出晚归，偶尔会给她带个快递盒子，他知道她捡破烂。李婆犹豫了一下，喊了一声：“小吴？在家吗？”

没人回应。

风从虚掩的门缝里灌进去，带着股腥气，飘了出来。不是张叔身上的血味，是更浓的腥，像菜市场杀鸡的摊子里飘出来的味。李婆的心跳得更快了，她伸出手，轻轻推了推门。门“吱呀”一声开了，像个老人在叹气。

客厅里没人，只有一张掉漆的桌子和两把椅子，地上堆着几个没拆的快递盒子。玄关的地上却躺着个黑影，蜷着身子，像只缩起来的虾。李婆走过去，借着窗外透进来的雾光一看是小吴。

他穿着那件常穿的蓝色快递服，脸朝下趴在地上，一只手伸向前方，指尖快碰到门了，像是要爬出去；另一只手攥着个快递单，纸都被攥皱了。李婆蹲下身，伸手碰了碰他的胳膊——冰凉，比张叔的手还冰，像刚从冰窖里捞出来的。

“小吴？小吴？”她喊了两声，声音发颤。没人应。她壮着胆子，用拐杖的头轻轻戳了戳他的后背，他还是没动。李婆深吸一口气，伸手抓住他的肩膀，慢慢把他翻了过来。

这一翻，她差点叫出声来。

小吴的眼睛瞪得溜圆，眼珠上蒙着层白膜，却还死死地盯着天花板；脸上全是血，顺着脸颊往下淌，在下巴上积成了个小血洼；嘴角却带着笑，不是平时那种客气的笑，是咧开嘴的笑，牙齿上都沾着血。最吓人的是他的手，两只手的手指都没了。手腕处血肉模糊，肉翻着，露出里面白花花的骨头，像被什么东西硬生生剁掉的。地上淌着一滩黑红色的血，已经凝固了，沾着些碎肉，像摊烂掉的番茄酱。

李婆“啊”地叫了一声，连滚带爬地往外跑，拐杖都扔在了地上。她冲到单元门口，指着对门的方向，哆哆嗦嗦地对警察喊：“死……死人了！对门也死人了！小吴……小吴死了！”

警察们一下子围了过来，两个年轻警察拔腿冲进对门，没过多久，就有人出来打电话，脸色凝重得像块铁。李婆靠在墙上，浑身发抖，冷汗把棉袄都浸湿了。张叔没了舌头，小吴没了手指，这不是意外，这是有人故意的。可谁会杀他们？他们都是老实人，没得罪过谁。

她猛地想起了什么，那只布偶。昨天捡回来的布偶，带着血渍的布偶，肚子里塞着东西的布偶。

李婆转身往楼上跑，跑得太急，差点在楼梯上摔一跤。回到家，她直奔阳台，铁丝上空荡荡的，布偶不见了。她的心一下子提到了嗓子眼，四处找。沙发底下、床底下、五斗柜里，都没有。最后，她在厨房的灶台边找到了那只布偶。

布偶躺在灶台的角落里，红裙子上沾着些新的渍迹，还是褐色的，比昨天的更鲜，像刚干的血。她伸手去摸布偶的肚子，那硬邦邦的东西还在，隔着布料，能摸到那个小小的、尖尖的棱角，好像比昨天更硬了。布偶的眼睛还是墨点的，嘴角的黑线却好像更红了，像是沾了血。

“是你……是你搞的鬼？”李婆抓起布偶，声音发颤。布偶的身子软软的，却带着股寒意，像块冰。她把布偶举起来，对着光看，红裙子上的渍迹，在光线下泛着淡淡的红光，真的是血。

“你到底是什么东西？”她把布偶往地上一摔，布偶滚了一圈，停在墙角，嘴角的黑线对着她，像在笑。

那天下午，警察来家里问了她好几次话。来了三个警察，一个老的，两个年轻的。老警察姓王，说话带着点沙哑的烟嗓，手指关节上全是老茧，捏着个磨得发亮的黑皮本，坐在李婆那把三条腿的木凳上，身体微微前倾：“老人家，您再好好想想，昨天捡布偶的时候，周围有没有别人？布偶旁边有没有别的东西？”

两个年轻警察站在旁边，一个拿着相机对着屋里的墙角、窗台拍，闪光灯“咔嚓”响，把墙上的霉斑照得清清楚楚；另一个手里攥着笔，眼神紧紧盯着李婆，像怕她漏说一个字。

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