“当。”

一声清脆的微响。

陈安立刻闭了嘴，低下头，扒拉碗里的粥，不敢再吭声。这是家里的规矩，筷子敲碗，是警告，意味着有些话，不能在这张饭桌上说。

秀姑担忧地看了儿子一眼，又看看丈夫，最终什么也没说，只是默默夹了一筷子咸菜，放到陈安碗里。

饭桌上的气氛一下子沉了下去。只剩下喝粥的吸溜声，和嚼馍馍的轻微响动。

吃完饭，天已经擦黑。秀姑收拾碗筷，阿青帮着擦桌子。陈渡起身走到院子里，望着黑黢黢的运河方向。陈安磨蹭了一会儿，也跟了出来，站在父亲身后，有些不安。

“爹……”

陈渡没回头，声音混在夜风里，送进儿子耳朵：“你看这运河的水，面上看着平静，底下全是暗流。话，比水流得更快，更能淹死人。”

陈安看着父亲沉默如山脊的背影，似懂非懂。

夜里，陈渡躺在硬板床上，听着身旁秀姑均匀的呼吸声，睁着眼。窗外，运河的水声哗哗地响，千年不变。可他总觉得，这水里，似乎掺进了别的东西，一些让人心里发沉的东西。

他想起下午秀姑数铜元时低垂的眼，想起饭桌上儿子被掐断话头时委屈的神情，想起那越来越轻的工钱布包。

他翻了个身，面朝着墙壁。墙上，挂着他那套“渡亡”的行头，在黑暗中只是一个模糊的轮廓。

这世道，好像也病了。而且病得不轻。可他这个“渡亡人”，渡得了河里的死物，却渡不了这活着的、一天天沉重起来的世道。

隔壁屋里，传来陈安窸窸窣窣的翻身声，还有极低的、压抑着的咳嗽声。小子心里憋着话，憋着劲呢。

陈渡闭上眼。

明天，还不知道米价会涨到多少。秀姑那只量米的瓢，怕是又要往下刮一刮了。

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