我从床上站了起来。

我不知道自己是怎么站起来的，我的腿在发抖，膝盖在打颤，但我就是站起来了。赤着脚踩在冰凉的地板上，一步一步地朝那扇门走过去。

地板上的水渍越来越多，每走一步，脚底都会发出啪嗒啪嗒的声响。那些水渍不是从墙上渗出来的，它们是从地板的缝隙里往上涌的，像有什么东西在楼板下面挤压着，把那些含着泥土和腐叶气味的水逼了上来。

走到门前的时候，水已经没过了我的脚踝。

我伸出手，手指触到了门板。

木头的纹理湿漉漉的，摸上去像某种动物的皮肤。我用力一推，门完全打开了。

走廊里的灯突然灭了。

不是一盏一盏灭的，而是同时灭的。走廊尽头的窗户还在，窗外的城市夜景还在，但那些灯光像是被什么东西吞噬了一样，一瞬间全部消失了。

黑暗里，我听到了呼吸声。

不是嘶嘶声了，是呼吸声。是那种巨大的、胸腔里气流进出时发出的低沉轰鸣，像远处山体滑坡时的闷响，又像某种古老生物的鼾声。那声音从四面八方涌来，包裹着我，震动着我的骨骼和内脏。

那个人形还在我面前。

它动了。

它的头慢慢地、慢慢地低下来，像是要凑近我。我没有后退，不是因为我勇敢，而是因为我的腿已经彻底僵住了，像两根插进水泥里的钢筋，一寸都挪不动。

它的脸离我越来越近。

那层光滑的表面开始起变化，像水面被投进了一颗石子，荡开一圈一圈的涟漪。涟漪的中心，有什么东西正在浮现。

不是五官。

是一片森林。

它的脸上浮现出了一片完整的、漆黑的森林。那些树我看过，就是刀面反光里出现过的那些树，枝干虬结，树冠密不透风。树冠之间没有天空，只有更深更浓的黑。而在那片森林的最深处，在那双刀面上映出的眼睛所在的位置，有一扇门。

一扇很小的、木头做的门。

门是关着的。

门上有把手，黄铜的，在黑暗中发着幽幽的光。

我看着那扇门，心里忽然涌起一个强烈的、不可抑制的冲动——打开它。

不是有人让我这么想的，是我自己想的。那种渴望从我的骨头里长出来，比饥饿更强烈，比恐惧更原始，像是某种被封印了很久很久的本能突然苏醒了。

我的手抬了起来。

朝那扇门伸了过去。

就在我的指尖即将触到那个黄铜把手的瞬间，走廊尽头的窗户外面，远处的天际线上，亮起了一抹淡青色的光。

黎明。

那抹光很弱，很远，但它在扩散。黑暗像潮水一样退去，速度不快，但不可阻挡。那个人形的轮廓开始变得模糊，像一幅被水泡开的画，边缘一点点地洇开、融化、消散。

它没有挣扎，也没有逃跑。

它只是安静地站在那里，看着我，用那张没有脸的、浮现着森林和木门的脸，安静地、几乎可以说是温柔地看着我。

然后它消失了。

走廊的灯重新亮了起来，惨白的光刺得我眼睛发疼。地面上干干净净，没有水渍，没有泥土，什么都没有。门好好地关着，门锁是开着的，旋钮停在它应该在的位置。

我站在门口，赤着脚，手还伸在半空中，指尖距离那个已经不存在的黄铜把手不到一厘米。

我慢慢收回手，看着自己的指尖。

指尖上有一道极细极细的黑线，像有人用最细的针蘸了墨，在我的皮肤上画了一条线。那道线不是画在皮肤表面的，它在皮肤下面，随着血液的流动缓慢地、几乎不可察觉地移动着。

我盯着那道黑线看了很久。

然后我听到一个声音，从很远很远的地方传来，又像从我的身体最深处响起。

不是嘶嘶声，不是呼吸声，也不是门轴的吱呀声。

那个声音说的是人话。

但那种语言不是我所知道的任何一种人类语言。可是我听得懂。每一个音节、每一个音调、每一个细微的震颤，我都听得懂，就像是刻在我骨头里的东西被唤醒了。

那个声音说的是：“你终于来找我了。”

我关上门，走回床边，坐下。

窗外的天光越来越亮，城市的早晨开始了，远处的马路上传来早班公交车的引擎声，楼下有人在遛狗，狗在叫，主人在呵斥。一切都很正常，正常得好像昨晚什么都没发生过。

但我手背皮肤下面那道移动的黑线告诉我，一切都已经不一样了。

我拿起手机。

手机活了。屏幕亮起来，时间是早上六点四十一分，四月十六日，农历二月廿九。小红书的通知还在，微博的热搜还在，闺蜜的语音还在。一切都很正常，正常得像是昨晚那个东西专门把这些“正常”留下来给我看，用来和那些“不正常”形成对比。

我打开日历，翻到四月十五日。

宜畋猎，忌安床。

下面的小字注解我昨天没有仔细看，或者说我昨天根本就没注意到还有小字注解。那行字极小，极淡，像是有人故意把它印得让人看不清。

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