飞船冲进大气层的那一刻，整个天空都烧红了。火光像野兽一样撕开天幕，赤红色的气流在窗外翻滚咆哮，舱体剧烈震动，金属发出刺耳的“吱呀”声，仿佛下一秒就要被撕碎。

我死死抱着那本发黄的日记本，缩在驾驶座上，手指用力到发白，胸口紧紧贴着它。只要护住它，就像还能抓住妈妈留下的最后一丝气息。

风压从四面八方挤来，氧气面罩在我脸上滑动，每一次呼吸都又烫又闷，像是被人掐住了喉咙。飞船像一颗坠落的流星，在浓密的大气中划出长长的尾焰。地面越来越近——那是曾经的月球基地，现在只剩一片废墟。断裂的轨道桥悬在半空，像巨兽断掉的骨头，直直戳向灰蒙蒙的天。

可我知道，这不是普通的返航。

这是重启的开始。

这本日记，是妈妈去世三个月后，我在她床底一个锈迹斑斑的铁盒里找到的。那天家里特别安静，阳光斜斜照进房间，灰尘在光柱里慢慢飘。我跪在地上，手指碰到盒子边缘时，突然指尖一痛，像被静电打了一下，又像有什么东西苏醒了。我没多想，只当是纸旧了而已。

直到现在我才明白——那不是巧合，是“唤醒”的信号。

封皮上有块深褐色的污渍，像干掉的咖啡，也像凝固的血。翻开第一页，字迹娟秀却微微颤抖：“小满，如果你看到这些字，说明我已经不在了。但请相信，我不是离开你，而是走进了更深的时间。”

每一页的墨迹都在发光，不是荧光笔那种亮，而是像活的一样缓缓流动，像血液在身体里走。我闭上眼，耳边竟然响起了妈妈的声音，断断续续，却清晰得让我心颤：

“别信他们说的历史……真相藏在三把钥匙里。”

三把钥匙。

她临终前一直念叨这几个字，医生说是高烧说胡话。我也以为她是糊涂了，可现在，每一个音节都像钉子扎进我心里。原来那不是呓语，是她用尽生命最后力气留下的密码。

舱门炸开的一瞬，狂风扑面而来，差点把我掀翻。我踉跄着爬出逃生舱，双脚刚落地，腿就一阵发软。地球的重力好久没感受过了，压得骨头像灌了铅。防护服破了好几个口子，右臂裸露的皮肤被高温灼伤，火辣辣地疼。但我没停。

抬头看去，天空裂开了一道猩红的口子，横贯天际，边缘还在蠕动、扩张，像是宇宙被人划了一刀。那是“天界计划”失败后留下的时空裂缝，原本想连接平行世界，结果失控了，正在一点点吞噬现实。如果不阻止，所有时间线都会乱掉，人类文明会被彻底抹除。

我拖着身子，在废墟中往前走。脚下踩着碎玻璃，里面曾装过蓝色营养液，现在已经干涸，黏糊糊地缠住鞋底，像腐烂的藤蔓。远处，一台控制台孤零零立在那里，外壳焦黑，线路裸露，却还闪着微弱的蓝光——它是唯一能识别“继承者权限”的终端。

我把日记本轻轻放在感应区。

“咔”的一声轻响，系统启动，蓝光扫过封面，屏幕上跳出一行字：

【身份验证通过：继承者权限激活】

成功了！

接着，我从怀里掏出那块老旧的怀表——周明远留下的唯一东西。他的飞船穿越虫洞时遭遇引力扭曲，瞬间解体，人没能回来，只有这块表随着返回舱漂回地球轨道。奇怪的是，自从我戴上它，原本不动的指针竟开始走动，哪怕表盘有裂痕，滴答声也越来越清楚，好像有一段不属于这个世界的时间，悄悄附着在上面。

我把怀表放进控制台右边的凹槽。

齿轮自动咬合，发出细微的嗡鸣，像古老的机关被唤醒。

最后一样，是我自己。

我咬破左手食指，鲜血滴落，正中心口那道金色的纹路。那不是胎记，也不是伤疤，而是从出生就有印记。小时候我以为是妈妈画的图案，后来才知道，这是“宝盒”系统的生物接口，是连接过去与未来的桥梁。

血珠渗入金纹的刹那，脑海轰然炸开无数画面。

五岁生日那天，爸爸把我举起来，指着实验室中央悬浮的星图说：“你看，每一颗星星都是一个选择。” 那时候我还小，不懂他眼神里的沉重，只知道那些光点真美，像糖霜洒在夜空。

十二岁发烧，整整三天昏迷不醒。妈妈守在我床边，整晚握着我的手，轻轻哼着一首童谣。第二天我发现她手臂上有细小的针眼，可她笑着说没事，只是体检抽了点血。多年后我在她的笔记里看到一句话：“今日注入抑制剂，副作用明显，但为了让她平安长大，值得。”

上周开会，老板喋喋不休批评项目进度，我心里烦得很，默默许愿：“希望他闭嘴。” 结果下一秒，他就变成了只会“啊啊啊”的青蛙，跳上了投影仪，全公司笑疯了。那是我第一次认真使用“宝盒”，也是最后一次轻松地许愿。

记忆如潮水般涌来，带着撕裂般的痛。三种力量在我体内冲撞——妈妈的执念、周明远的时间残影、还有我自己的记忆碎片，互相拉扯又试图融合。我的骨头咯咯作响，皮肤裂开细缝，渗出淡金色的液体，那是能量溢出的表现。

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