回到院里，他把赵老先生的字幅挂在书房，正好在老陈的拳谱上面。一武一文，像两个老朋友，在安静的屋里陪着他。

夜里，他做了个梦。

梦见院里坐满了人，老刘在抢周老板碗里的肉，张将军在跟赵老先生比划拳，老陈在教孙姑娘弹古琴，小黑在桌子底下钻来钻去。他在厨房忙着，喊“开饭了”，大家哄笑着涌过来，把他挤得差点摔倒。

醒来时，枕巾湿了一片。窗外的月光亮得很，照在书案上，军功章的影子拉得很长，像谁站在那里，没走。

沈言起身，走到厨房，给自己煮了碗面条。没有菜，没有肉，就那么白花花的一碗，撒了点盐。他慢慢吃着，面条没味，却吃得很认真。

他知道，日子还得往下过。

不管院子多静，不管朋友走多远，他都得守着这里。守着这些旧物，守着这些回忆，守着那句“别让它荒了”的嘱托。

就像院里的薄荷，冬天枯了，春天总会再发；就像葡萄藤，叶落了，明年总会再长。只要根还在，总有枝繁叶茂的那天。

沈言把碗洗干净，放回碗柜。小黑跟在他身后，蹭了蹭他的脚踝。他弯腰抱起猫，走到院门口，推开一条缝，望着外面漆黑的胡同。

远处传来几声狗吠，很轻，却让这寂静的夜多了点生气。

挺好。

他想。

至少，还有小黑陪着，还有这院子在，还有念想在。

明天，该把落叶扫了。

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