意识像是从深海里挣扎着上浮，破开层层叠叠的混沌。

沈言猛地睁开眼，刺目的阳光透过窗棂砸在脸上，带着山间清晨特有的微凉。他怔怔地看着头顶的木梁，梁上挂着的蛛网蒙着薄尘，在风里轻轻晃动——这不是黄土坡那孔窑洞的木梁，是他住了三十年的山中小屋的房梁。

鼻尖萦绕着淡淡的药草香，是他常年熬制凝神汤的味道，而非黄土坡的土腥味与草木气。

他动了动手指，触到身下的竹榻，凉滑的触感透过粗布衣衫传来。这触感真实得可怕，让他心头猛地一沉——那些关于黄土坡的日日夜夜，那些井台边的笑语，那些绿浪翻涌的田野，难道……

“师父，您醒了？”门外传来小徒弟青砚的声音，带着少年人特有的清朗，“药熬好了，我端进来？”

沈言张了张嘴，喉咙干涩得发不出声音。他记得自己闭关前嘱咐过青砚，若七日未出，便撬开石门。如今看来，他入定的时日，怕是远超七日。

青砚端着药碗进来时，见师父直挺挺地坐着，眼神空洞地望着房梁，吓了一跳：“师父，您怎么了？是不是走火入魔伤了神智？”他放下药碗，伸手想探沈言的脉息，却被一把抓住手腕。

沈言的手指冰凉，力道大得惊人：“青砚，我闭关多久了？”

“整整四十九天。”青砚被他抓得生疼，却不敢挣，“您入定第三日就起了异象，石门上结满冰霜，我守在外面，总听见里面有风声、水声，还有人说话的声音……”

风声，水声，人说话的声音……

沈言松开手，指尖微微颤抖。他低头看向自己的手掌，掌心没有磨出老茧，只有常年握笔、捻诀留下的薄茧——这不是那双挥过锄头、握过修枝剪的手，是他作为玄门修士，浸淫丹道、术法的手。

药碗里的热气氤氲而上，模糊了他的眉眼。他想起闭关前的情景：为求突破金丹境，他强行运转《太虚心经》，试图引天地灵气淬体，却在关键时刻心魔滋生，眼前猛地一黑，便坠入了无边幻境。

原来如此。

黄土坡的一切，都是假的。

那个挥着镢头打井的沈言，那个撒着草籽改良土地的沈言，那个看着梨花落泪的沈言……不过是心魔催生出的幻境，是他修炼入魔时，心底深处对“安稳”与“归处”的执念所化。

他想起二柱憨厚的笑，想起春杏红着脸递来的红薯，想起队长拍着他肩膀说“好娃”，想起那些黄土坡上的日出日落，绿浪翻涌……心口像是被什么东西狠狠攥住，疼得他几乎喘不过气。

假的，全是假的。

可为什么，那些触感、那些声音、那些气味，真实得仿佛就发生在昨天？他甚至能清晰地回忆起地脉草叶片的绒毛划过指尖的感觉，能想起井水入口时那股清甜，能想起打谷场上扬起的麦糠落在脸上的微痒。

“师父，您脸色好差。”青砚担忧地看着他，“要不要再服一帖凝神散？您这次走火入魔凶险得很，掌门师兄都来看过三次了。”

沈言摆摆手，端起药碗一饮而尽。苦涩的药液滑过喉咙，却压不住心头那股莫名的酸胀。他掀开被子下床，踉跄了一下才站稳——身体虚弱得很，显然是心魔耗损了太多元气。

他走到窗边，推开木窗。外面是连绵的青山，云雾在山谷间缭绕，松涛阵阵，清脆的鸟鸣此起彼伏。这是他修行多年的地方，清幽，宁静，是多少修士梦寐以求的清修之地。

可此刻，他看着这片熟悉的青山，心里却空落落的，像是丢了什么极其珍贵的东西。

“青砚，取我的画卷来。”沈言轻声说。

青砚虽疑惑，还是很快取来了画卷与笔墨。沈言铺开宣纸，蘸饱浓墨，却迟迟没有下笔。他的手在颤抖，那些关于黄土坡的画面在脑海里翻腾——夕阳下的打谷场，井台上的水渍，地脉草在风中摇晃的姿态，孩子们追逐的身影……

他深吸一口气，笔尖终于落下。

没有画青山，没有画云海，没有画他最擅长的丹炉与符咒。

他画了一片连绵起伏的黄土坡，土黄色的山峦上，点缀着星星点点的绿。一条蜿蜒的小径从坡底延伸向上，尽头有一孔窑洞，窑洞门口坐着个戴草帽的人，正望着远方的田野。田野里，有人在弯腰劳作，有人在井边挑水，炊烟袅袅升起，与天上的流云缠绕在一起。

他画得很慢，一笔一划，仿佛在描摹一个易碎的梦。墨色浓淡交织，竟画出了黄土的厚重、草木的生机、炊烟的暖意。连青砚都看呆了，他从未见过师父画这样的画——没有丝毫术法痕迹，却带着一种难以言喻的生命力。

画到最后，他在窑洞旁画了一株梨树，枝头开满白花。树下站着个扎羊角辫的小姑娘，手里捧着个红苹果，正仰头对着戴草帽的人笑。

沈言放下笔时，已是月上中天。

青砚端来点心，见师父望着画卷出神，小心翼翼地问：“师父，这画里的地方，是哪里？弟子看着，倒像是……凡间的村庄？”

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