指挥部设在鸡笼山反斜面一处经过加固的天然岩洞里，闷热、潮湿，弥漫着土腥味、汗味和电话机电池淡淡的酸味。

炮弹落下时，整个洞窟都在簌簌发抖，细小的碎石和尘土从顶棚不断落下，落在铺满地图的简陋木桌上，落在顾沉舟布满血丝的眼睛前。

外面的世界，是持续不断的轰鸣、爆炸和嘶喊的交响。

但在这个相对隔绝的指挥中枢里，声音被岩壁过滤，变成一种沉闷的、持续不断的背景噪音，反而更让人心头发紧。

每一阵剧烈的震动，都代表着一发重磅炮弹在阵地某处炸响，可能意味着一段堑壕被抹平，一个火力点被摧毁，几个、几十个鲜活的生命瞬间消逝。

顾沉舟站在巨大的防御态势图前，手中的红蓝铅笔却久久没有落下。

地图上，代表敌军的蓝色箭头如同毒蛇的信子，反复舔舐、冲击着代表己方阵地的红色防线。

尤其是富池口正面滩头至鸡笼山主阵地一线，红色标记已经变得犬牙交错，许多地方标注着“激战中”、“反复争夺”的字样。

参谋军官们进出匆匆，压低声音报告着各处的战况，伤亡数字，弹药消耗。

每一个数字背后，都是他一手带出来的兵，是蒙城血战后仅存的骨血，是“蒙城旅”重建的根基。

他的心，随着每一个伤亡报告而抽搐，但脸上却不能有丝毫流露。

“旅座，一团三营报告，三号高地失守，营长重伤，副营长阵亡，残部退守二线阵地。”

“炮兵营报告，105榴弹炮连阵地遭敌重炮反制，一门炮被毁，伤亡十余人。”

“运输队遭遇敌机扫射，一批急救药品损失……”

坏消息一个接一个。

日军的进攻强度和火力密度，超出了战前的预想。

舰炮、重炮、飞机轰炸，几乎不间断地倾泻在狭小的防御正面上。

士兵们是在用血肉之躯，对抗钢铁风暴。

“告诉一团，三号高地必须夺回来！组织突击队，夜里反攻！没有预备队给他们，让他们自己想办法！告诉李团长，我不要过程，只要结果！鸡笼山主阵地，一寸也不能丢！”

顾沉舟的声音沙哑，却带着一种冰冷的决绝。

他必须逼他们，就像逼自己一样。

慈不掌兵，尤其是在这种炼狱般的消耗战中，任何心软都可能导致全线崩溃。

顾沉舟走到观察孔前，举起望远镜。

视野里，整个前沿阵地笼罩在浓密的硝烟中，只能隐约看到火光闪烁，人影在烟尘中奔跑、扑倒。

空气中飘来浓重的硝烟和……烤肉般的焦糊味。

顾沉舟的胃部一阵翻搅，强行压了下去。

那是被烧灼的工事木材、衣物，甚至……是遗体。

顾沉舟想起了蒙城。

同样的惨烈，同样的绝望。

但这一次，不同。

蒙城是孤城血战，退无可退。

而这里，背靠武汉，理论上有着后方，有着补充。

但这种“希望”有时反而更折磨人。

你知道有退路，却必须死守，看着身边的弟兄一个个倒下，这种煎熬，比单纯的绝望更噬心。

“旅座，喝口水吧。”副官递过一个军用水壶，眼里满是担忧。

顾沉舟这才意识到，自己已经快一天一夜水米未进了。

他接过水壶，机械地灌了几口，冰凉的水划过喉咙，却浇不灭心头的灼烧感。

顾沉舟想到了周元，那个在水门街废墟中与他诀别的老长官。

周元把断后的重任，把部队的种子交给了他。

如果他不能把这支队伍带出去，如果不能在这里挡住鬼子，他有何面目去见九泉之下的周副师长和蒙城数千英魂？

“老方那边情况怎么样？”

顾沉舟问的是方志行负责的二线预备队和侧翼警戒。

“方参谋长报告，暂未发现日军大规模迂回迹象，但小股渗透不断，已被击退。预备队状态良好，但他请求……能否抽调部分兵力增援一线？弟兄们伤亡太大了。”

顾沉舟沉默地摇了摇头。

预备队是最后的底牌，不到万不得已，绝不能轻易动用。

现在还没到那个时候，一线部队必须靠自己顶住。

顾沉舟知道这很残酷，但这是指挥官的责任——在正确的时机，投入最后的力量，而不是被敌人的节奏牵着鼻子走。

“回复方参谋长，预备队按兵不动，加强警戒。一线还能撑住。”

顾沉舟顿了顿，补充道，“告诉他，我相信一团的老弟兄。”

这话，既是对部下的信任，也是对自己的告诫。

他顾沉舟必须相信，这支从尸山血海中爬出来的部队，拥有超越常人的韧性。

夜幕渐渐降临，日军的炮击频率稍有减弱，但零星的枪声和爆炸声显示，前沿的绞杀并未停止。

顾沉舟命令各部利用夜色抢修工事，后送伤员，补充弹药。

他走出指挥部，来到相对安全的二线阵地巡视。

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