回油城的前一晚，终于到来了。晚饭的气氛异常沉默，就连碗筷轻微的碰撞声都显得格外刺耳。然而，与这沉重气氛形成对比的，是桌上那几道她精心烹制的、地道的江南小菜，它们像沉默的见证者，记录着这最后的晚餐。

这十天里，慕容婉不仅是我的历史向导，更是我的美食向导。她似乎想通过舌尖，让我记住这座城市的另一种脉络。我们不止一次在晨光微熹时，钻进雾气蒸腾的早点铺子。她会为我点一碗滚烫的咸豆浆，豆浆里浮着切得极细的油条段、嫩绿的葱花和紫菜，再淋上几滴辣油，口感咸鲜复杂，暖意直透心底。或者，买刚出笼的小笼汤包，皮薄如纸，提起来像个小灯笼，咬开一个小口，鲜美的汤汁瞬间涌出，她总会轻声提醒：“小心烫，先喝汤。” 看着我有些笨拙又满足的样子，她眼里会闪过一抹极淡的、几乎难以察觉的温柔笑意。

午后逛累了，她会带我去找那些藏在深巷里的老字号面馆。一碗奥灶面，红汤鲜醇，面条细软，浇头或是焖肉，或是爆鱼，酥烂入味。她会细心地将自己碗里的焖肉夹一半给我，轻声说：“你尝尝这个，火候到了，肥而不腻。” 又或者，是一碗简单的葱油拌面，葱油熬得喷香，面条拌匀后油光锃亮，吃起来满口生香，她却能讲出这看似简单一碗面里，蕴含的苏州人对时令香葱的挑剔和熬油功夫的讲究。我知道，此后多年，无论身在何处，这清淡鲜美的味道，都会与她的面容、那间小屋、以及此刻心头的万般滋味紧密地缠绕在一起，成为一道无法复刻、也无法忘怀的印记。

傍晚时分，我们偶尔会在河边的小茶馆坐下，点一壶碧螺春，配几样精巧的茶点：玫瑰馅的酒酿饼、甜糯的定胜糕、酥脆的蟹壳黄。她斟茶的动作优雅而专注，茶香袅袅中，她会望着波光粼粼的河面，轻声说：“你看，这就是江南的日子，慢，但有味道。” 那些时刻，时光仿佛真的慢了下来，周围的喧嚣远去，只剩下茶香、点心甜香，和她平静的侧影。我贪婪地享受着这些瞬间，仿佛通过这些寻常吃食，就能触摸到她在此地安定下来的生活脉搏，就能短暂地假装，我们之间没有那道即将到来的、深不见底的鸿沟。

后来再来江南吃美食味道或许依旧，但心境已截然不同。吃的只有属于江南的味道，再也不是属于她的滋味。

回程的前一晚，我坐在冰凉的藤椅上，看着她默默起身，背影单薄而隐忍，回到屋内，开始为我明天离开的行李做最后的整理。她的动作很慢，很轻，仿佛每一个细微的举动——折叠一件衬衫，塞进一双袜子——都在与时间进行一场无声的角力，都在徒劳地拖延着最终时刻那无可避免的到来。她的背影在屋内昏黄的灯光切割下，显得异常脆弱，带着一种令人心碎的无助和坚持。

那一刻，积蓄了十天的、以及更久以来压抑的所有情绪——对她深入骨髓的爱恋、即将永别的剜心之痛、对自己过往不堪的羞愧、对未知未来的茫然恐惧，如同在地底奔涌已久的岩浆，猛地冲垮了所有理智和克制的堤坝！我再也无法安坐，猛地站起身，几步冲进屋内，从后面死死地、用尽全身力气抱住了她！

我的手臂如同铁箍般紧紧缠绕着她的腰肢，永不分离。脸深深埋进她温暖柔软的颈窝，像个濒死的溺水者抓住最后一根浮木，贪婪地、绝望地呼吸着她身上那缕独特的、混合着书香、沉香和她自身肌肤气息的味道——这令我魂牵梦绕、却也即将永远失去的生命气息。我的整个身体因为极致的激动和排山倒海的悲伤而剧烈地颤抖着，无法自控。

“慕容……”我的声音沙哑破碎得不成样子，带着一种彻底崩溃的哽咽和近乎卑微的哀求，“我不想走……我舍不得……我后悔了……我真的……后悔了……” 语无伦次，却是我最原始、最真实的心声，剥去了所有伪装。

她先是身体猛地一僵，像是被这突如其来的汹涌情感所冲击，随即，像是被瞬间抽走了所有支撑的力气般，整个人松弛下来，软软地靠在我怀里，轻轻地、长长地叹了一口气。那叹息里，充满了无尽的哀伤、洞悉一切的了然、以及一种深沉的、无法言说也难以承载的痛苦。她没有挣脱，也没有回头，只是将冰凉得刺骨的手，缓缓地、带着一丝颤抖，覆盖在我紧紧环抱着她的、因极度用力而指节发白的手背上，指尖传来的寒意却奇异地灼烫着我的皮肤。

这无声的回应，像是一道赦免的符咒，也像是一滴落入滚油的火星。我猛地将她的身子转过来，捧起她冰凉的脸颊，不由分说地、狠狠地吻了上去！这个吻，不再是十天来那种带着克制与珍惜的轻柔触碰，而是充满了掠夺、绝望、彻底吞噬进自己灵魂深处的疯狂！牙齿磕碰在一起，带来细微而清晰的痛感，却更加刺激了那种毁灭般的、想要通过肉体的疼痛甚至伤害，来确认彼此存在、证明曾经拥有的原始欲望！

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