杨莹站直身体，用搭在肩上的毛巾擦了擦脸。

然后他继续走回起跑线，蹲下去系鞋带。

他打了一个结，打得很紧，紧得指节都泛了白。

像是要把什么系住。

傍晚最后一节课结束后，我走出教室。

看见晓晓正靠着走廊尽头的栏杆。

她手里没有书也没有卷子，只是靠着栏杆看着操场。

夕阳从西边照过来，把晓晓的影子拉得很长，铺在走廊的地砖上。

我走过去，靠在晓晓旁边的栏杆上，学着她的姿势把手搭在栏杆上：

“饿不饿？”

“还好。”晓晓说，“就是想站一会儿。”

我们并排站着，晚风从操场那边吹过来，带着煤渣和草叶的气味。

操场东边第三根旗杆顶部的旗绳被风吹起来。

在空中划出一道弧线然后落下去，又吹起来。

“你看那个。”晓晓抬了抬下巴。

我顺着晓晓的目光看过去，第三根旗杆的旗绳在风里晃。

“下午课间我路过的时候，看见它在顶上一动不动。”晓晓说，“现在它动了。”

“风向变了。”我说。

“嗯。”晓晓松开栏杆站直身体，“走吧，明天还有一天。”

她往楼梯口走去。走了两步又停下来侧过身，看着我：

“羽哥哥，你觉不觉得——会考就像那根旗绳。”

“你看着它的时候它不动，你一转身它就动了。”

我看着晓晓的侧脸，夕阳把她的轮廓镀成暖金色。

连睫毛上都沾着细碎的光：

“那你现在是转身了，还是没转身？”

晓晓站了两秒，没有回答。

转回去继续往楼梯口走：“走了。”

我跟上去。经过操场边的时候，杨莹还在跑圈，已经不知道第几圈了。

王中洋在旁边陪跑，步子已经慢了下来，杨莹却还在加速。

他的呼吸声隔着半个操场都能听见。

像一只拉满了的弓，弦绷到最紧，再拉一毫米就会断。

走出校门的时候路灯已经亮了。

我推着车，晓晓走在旁边。她今天没有骑车，书包背在肩上，走得不快不慢。

“如果会考考砸了，”晓晓开口了，“你会怪我吗？”

“不会。”我说。

“如果我去不了郑州，”晓晓又问，“你还会去吗？”

“去。”我说。

晓晓停了一下。她站在原地，路灯的光从侧面打过来。

在她脸上分出一半亮一半暗。

然后晓晓继续走，没有再问。

走到晓晓家门口，她推开院门，侧过身来看着我：

“无论你去哪里，记得回来找我。”

晓晓没有等我回答，走进去，院门在她身后合上，发出“咔嗒”一声轻响。

晚上晚自习，晓晓的左手一直放在桌上，掌心朝上。

我把右手放上去，晓晓握住了。

她的手指慢慢收紧，指腹的力度像在确认一件需要反复确认的事。

像在数我指骨的数目。

下课铃响的时候晓晓没有松手，直到教室的灯被孙平老师关掉。

黑暗里晓晓的手指松开了，但没有立刻收回去。

她的指尖在我掌心里慢慢写了一个字。

笔画很慢，一笔一画，指甲在皮肤上走了一条直线，又走了一条折线。

那是一个“回”字。

晓晓站起来背着书包走了。

我坐在座位上多留了几秒。

手心里的触感还没有完全消失。

那个“回”字的轮廓还留在皮肤表面。

像一枚刚刻好的印章，正在慢慢晾干。

后来我才明白，晓晓写下的不是“回去”的“回”。

而是“回来”的“回”。

她掌心朝上等了一整个晚自习，不是在等我把手放上去。

晓晓是在等一个她可以写下这个字的时刻。

那个字写在我掌心，像一粒种子埋进土里。

我知道，早晚会听见它破土的声音。

【钩子】

晓晓松手之前在我手心里写了一个“回”字。

她什么也没说，但那个“回”字从此有了方向。

后来每次晓晓摊开手掌，我都会想起那个晚自习——

她不是在等我的手，她是在等一个可以写下“回”字的时机。

那个字写在我掌心的位置，和她中午画那颗心的位置，重叠在了一起。

像两枚印章叠在同一张纸上，合二为一。

【下章预告】

晚自习突然停电，教室里安静了两秒，有人划了第一根火柴。

晓晓从书包里摸出一根白蜡烛放在桌上，划亮火柴点燃。

烛火在黑暗里亮起来，晓晓把蜡烛推到桌子中间。

我也把自己的蜡烛推过去。两根并成一排，烛火叠在一起，分不清谁是谁的。

那一刻教室里很安静，没有人说话，但所有人都看见了——

第三排桌面上两团烛火，挨得比任何两个人的座位都近。

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