楚昂在黑暗里坐了很久。

雨声填充了所有的寂静。

他想起很多事，零碎的，片段的。

想起第一次见赵攸宁，在一个小剧场的后台，她演一个只有三句台词的女学生，眼睛亮得像星星。

想起他熬夜给她改剧本，她趴在他背上睡着，呼吸轻轻拂过他的脖颈。

想起她第一次拿影后，在庆功宴的洗手间里，抱着他哭得像个孩子，说楚昂我好怕，我怕这都是梦。

想起那一万零七十三次。

有些在床笫，有些在沙发，有些在厨房流理台，有些在浴缸，有些在凌晨无人的办公室，有些在异国酒店看得见海的阳台。

激烈的，温柔的，沉默的，嘶喊的，绝望的，欢愉的。

每一次，她都看着他，眼睛里有光，或者有水。

现在他知道了，那光可能是算计，那水可能是演技。

九年，一万零七十三次。

一场盛大而持久的演出，他是唯一的观众，也是唯一的道具。

谢幕时，道具被扔出舞台，扔进大雨里，扔到四百七十公里外的荒郊野岭。

而观众席掌声雷动，为影后完美的表演，为这出跌宕起伏的大戏，为那个终于得到报应的、十恶不赦的反派。

楚昂慢慢躺下去，蜷缩起身体。

床板很硬，硌得骨头疼。

他闭上眼睛，听着雨声，听着远处隐约的、不知名的虫鸣。

睡吧。

他想。

明天还要早起，帮老头做早饭。

在沉入睡眠的边缘，一个模糊的念头浮上来，像水底的泡沫。

那顿挪了十五米的车，到底是真的巧合，还是……连那十五米，都是设计好的？

没有答案。

雨声吞没了所有。

窗外，苍梧的夜还很长。

雨，似乎真的如老头所说，一时半会儿停不了。

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