“那药，向来是我亲手为她熬的。”

苏文卿慢慢地伸出手，仿佛带着无尽的深意和决心，轻轻地握住了她的手。那握法与众不同，既非情人间亲密无间的十指紧扣，亦非普通朋友间随意的握手，而是一种更为庄重而神秘的方式——宛如在缔结一份至关重要的契约。

他的指尖巧妙地扣住她的指尖，掌心紧紧贴合着掌心，似乎在传递着某种无法用言语表达的诺言。每一次细微的触碰都蕴含着千言万语，让人不禁沉醉其中。

当他说出那句事成之后，林家的一切，都是我们的时，目光缓缓从窗外那些娇艳欲滴的兰花上移开，转而投向书房那扇微微敞开的门扉。门缝之中，一缕微弱的光芒悄然渗出，照亮了整个房间。那道光线所指引的方向，正是林婉儿闺房所在之处。

此刻的她或许尚未入眠，可能正沉浸于书卷之中，品味着文字的魅力；又或者手持针线，精心缝制着一件衣物；亦或是静静地坐在窗前，默默等待着他前来与她说上几句贴心的话语。然而，她全然不知，就在这静谧的书房之内，在她亲自栽培的那些芬芳馥郁的兰花气息环绕之下，她最为信赖的两个男人，竟然心怀叵测，将她的整个人生，如同放入一只装满剧毒之物的瓷碗一般，轻易地置于险象环生的境地。

“呕——”

张浩猛地从“记忆”中挣脱，身体猛地向前一冲，差点撞到键盘。他趴在地上，双手撑着地面，干呕起来。胃里翻江倒海，像是有什么东西在里面搅动，一下一下的，搅得他整个腹部都在抽搐。他张着嘴，喉咙里发出一种奇怪的声音——不是呕吐的声音，更像是一种干涩的、空洞的、什么也吐不出来的声音。

他吐出的，只有对自己的、无边的恐惧和憎恶。

他终于明白，自己笔下的“苏文卿”，不是什么虚构的角色，不是什么民国时期的才子，不是什么命运多舛的悲剧人物——那就是**他自己**。一个他无论如何也无法承认的，卑劣无耻的杀人犯。

那些他以为的“才华”，那些他以为的“灵感”，那些他以为的“天才创作”——全是假的。全是记忆。全是他自己做过的事。不是想象，不是虚构，不是艺术加工，是他亲手做过的事，是他亲手说过的每一个字，是他亲手写下的每一行剧本，都在复述着他自己的罪行。

他趴在地上，额头顶着冰凉的地板，手指抓着地板缝，指甲里嵌进了灰尘。他的身体在发抖，那抖不是冷的，是一种更深层的、从骨头里往外渗的抖。

然而，身体的掌控权，早已不属于他。

他感觉到了——那股力量又来了。它从不知道什么地方涌出来，穿过他的手臂，穿过他的手指，把他从地上提起来，放回椅子上。他的背脊靠上椅背的那一刻，他听到自己的脊椎骨发出了一声细微的“咔”，那是他刚才趴在地上的姿势太久了，骨头在重新归位。

他眼睁睁看着自己的双手，以一种冷静到残忍的速度，在键盘上跳动。那双手不是他的，它们有自己的意志，有自己的节奏，有自己的目标。它们不需要他思考，不需要他犹豫，不需要他做任何决定。它们只是——打字。一行一行地打，一段一段地打，一页一页地打。

把那段泯灭人性的对话，一个字不差地，敲成了剧本。

苏文卿（声音压得极低）：她体弱，常年服用温补的汤药。只要在药里，加上一点点的‘断肠草’……

李月华（眼中闪着兴奋的光）：那药，向来是我亲手为她熬的。

苏文卿（握住她的手）：事成之后，林家的一切，都是我们的。

屏幕上的字一行一行地出现，白色的背景，黑色的宋体，整整齐齐，清清楚楚。每一个字都像是一把刀，扎在他自己身上。他看着那些字，看着它们一个一个地跳出来，排列成他熟悉的句子，心里只有一个念头——这剧本，是毒的。是最毒的。是把他自己毒死的毒。

剧本的标题，赫然出现在屏幕顶端，用加粗的字体，像是某种宣判：

《血嫁衣》第四场：汤药

张浩盯着那行标题，感觉自己的心脏像是被什么东西狠狠地攥了一下。他想起那些兰花，想起那个在窗边等他的人，想起那碗盛满了深色液体的药碗，想起那个他亲手推入深渊的名字。

他闭上了眼睛。但他知道，即使闭着眼睛，那双手也不会停下来。

喜欢欢迎光临，怨灵先生请大家收藏：(www.xtyxsw.org)欢迎光临，怨灵先生天悦小说网更新速度全网最快。