眼前的画布，不再是等待着被赋予生命的伙伴，而是一片巨大、苍白、充满了嘲讽意味的荒漠。那画布不是“布”，是“荒”。是那种没有水的、没有草的、没有生命的荒。它在那里，白白的，大大的，空空的。它在看她，看着她手里的笔，看着她的脸，看着她的眼睛。它在说“你来啊”，在说“你画啊”，在说“你不是画家吗”。它嘲笑着她，嘲笑着她的无能，嘲笑着她的恐惧，嘲笑着她站在它面前、却什么都画不出来的样子。

她引以为傲的灵感，那股在她血液里流淌的神性，仿佛在一瞬间，被抽干了。那灵感不是“灵感”，是“命”。是她的命，是她画画的命，是她活着的命。它在她血液里流淌，从心脏到指尖，从指尖到笔尖，从笔尖到画布。它让她画出那些让人喜欢的、让人感动的、让人记住的画。它是她的神性，是她的天赋，是她的才华。但现在，它不在了。不是“不在了”，是“被抽走了”。像有人用针管从她身体里抽血一样，从她的灵魂里抽走了那根管子，把她的灵感抽走了，一滴不剩。她空了，不是“空”，是“干”。像一口井，干了，没有水了，什么都没有了。

温雅的脸色，一点点变得苍白。那白不是“白”，是“褪”。像颜色从画布上褪去，像光从天空褪去，像生命从身体褪去。她的脸本来是红的，是那种健康的、有血色的、被颜料和阳光晒过的红。现在它白了，白了，白了。不是“白”，是“灰”。是那种没有血色的、没有温度的、没有生气的灰。她的嘴唇白了，她的眼睛白了，她的整个人都白了。她站在那面巨大的、空白的画布前，像一尊白色的蜡像，像一幅还没有被上色的素描，像一个正在被擦掉的梦。

她试着强迫自己落笔，但画出的线条，僵硬、笨拙，像一个初学者的涂鸦。不是“涂鸦”，是“丑”。是那种她自己看了都想撕掉的丑，是那种她画了二十多年从来没有画出来过的丑。线条是歪的，是抖的，是断的。颜色是脏的，是乱的，是死的。她看着那些线条，看着那些颜色，看着那个她画出来的东西。她不敢相信那是她画的，不敢相信那是她的笔，不敢相信那是她的手。她画了二十多年，从来没有画过这么丑的东西。她不知道自己怎么了，不知道自己的手怎么了，不知道自己的脑子怎么了。

“怎么回事……”她喃喃自语，一种冰冷的恐慌，从心底缓缓升起。那恐慌不是“怕”，是“冷”。是那种从骨头里往外冒的冷，是那种从心里往外渗的冷，是那种你穿多少衣服都暖不回来的冷。它在她的心底升起，从最深处，从那个她从来没有触碰过的、黑暗的、潮湿的、藏着所有恐惧的地方。它升起来，像水从地下涌出来，像雾从湖面升起来，像夜从天空落下来。它淹没了她，包裹了她，吞噬了她。她站在画布前，手里拿着笔，身边是那些她画了一辈子的画。但她不认识它们了，不认识自己了，不认识这个世界了。她不知道自己是谁，不知道自己在哪里，不知道自己为什么要站在这里。她只知道，她画不出来了。她完了。

与此同时，在城市另一端，一个终日不见阳光的出租屋里。那出租屋在一栋没有电梯的老楼的五楼，楼道里的灯坏了很久了，墙上有霉斑，地上有积水。窗户朝北，对面是一堵更高的楼，挡住了所有的阳光。白天也要开灯，灯是节能灯，白光，刺眼。房间里堆满了东西，不是“东西”，是“垃圾”。外卖盒，泡面桶，烟头，啤酒罐。它们在地上，在桌上，在床上，在每一个角落。味道很难闻，是那种发霉的、腐烂的、馊掉的味道。他不在乎，他闻不到了。他已经习惯了。

李俊正蜷缩在椅子上，双眼死死地盯着手机屏幕。那椅子是电脑椅，黑色的，皮破了，海绵露出来了，坐着不舒服。但他不在乎，他不需要舒服。他只需要手机，只需要屏幕，只需要那个能让他看到温雅的社交账号。屏幕上是温雅的社交账号，她刚发了一条动态，是直播预告。他盯着那条动态，眼睛一眨不眨，像一只躲在暗处的、等待猎物死亡的秃鹫。

屏幕上，是温雅社交账号的直播预告：【三天后，与大家一同见证新作《光》的诞生！】。下面是无数粉丝期待的留言。那些留言不是“字”，是“刀”。一把一把，扎在他心上。“期待！”“女神！”“光，一定是杰作！”“我赌这幅画会打破拍卖纪录！”他每看一条，心就被扎一刀。不是“疼”，是“恨”。他恨那些留言的人，恨他们不知道温雅是谁，恨他们不知道温雅画的是什么，恨他们不知道温雅的成功只是运气。他恨温雅，恨她的笑，恨她的画，恨她的才华。他恨她，因为他没有。

李俊的脸上，露出了扭曲而病态的笑容。“光？我看是‘无光’才对！”那笑容不是“笑”，是“裂”。像一张纸被撕开，像一面墙被凿开，像一个伤口被扒开。他的嘴角往上扯，扯到不能再扯，扯到脸都变形了。他的眼睛是红的，是那种充血的红，是那种好几天没睡的红，是那种疯了的人才会有的红。他说“光？我看是‘无光’才对”，声音是哑的，是沙的，是那种被嫉妒烧干了喉咙的哑。他在诅咒她，诅咒她的画展，诅咒她的《光》，诅咒她的一切。

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