陈默将他的“视线”，投向了城市中的一个缩影——一所大学的画社。

他的意识像一只眼睛，从那张生病的城市光影地图上收回来，聚焦到一个小小的、但能让他看到那些毒是怎么传播、怎么感染、怎么把人变成新的传染源的地方。他选了画社，不是“选”，是“看”。看那些学画的孩子，看那些和温雅一样、有才华、有梦想、有未来的年轻人。他想看，看那些毒会不会找到他们，会不会钻进去，会不会把他们变成新的李俊。他看了，他看到了。他看到他们在生病，在看到温雅的成功后、心里升起那个“凭什么”的念头时，生病了。

傍晚的画社里，本该是轻松愉快的创作氛围。那画社不是“社”，是“巢”。是那些学画的孩子们的巢，是他们创作、交流、成长的地方。傍晚是它最热闹的时候，一天的课结束了，作业画完了，大家聚在一起，看看彼此的画，聊聊彼此的梦。空气里应该是松节油和颜料的味道，应该是笑声和赞美声，应该是那些年轻的、充满希望的、不知道什么叫失败的声音。但不是，不是了。

一个名叫小雅的大二学妹，刚刚完成了一幅色彩极其大胆的风景画，她的朋友们围了上来。那画不是“画”，是“梦”。是她的梦，是她对色彩的理解，是她对世界的感受。她把它画出来了，画得很美，很大胆，很让人喜欢。她想给朋友们看，想听他们说“好看”，想和他们分享她的快乐。她不知道，她的快乐会变成痛苦。

“哇，小雅，你这幅画太棒了！”一个短发女孩刚要由衷地赞美，但话到嘴边，却变了味道，“……这用色，感觉和最近那个温雅大师有点像啊，你是不是也研究她了？”她不是“说”，是“刺”。刺她，刺她的画，刺她的梦。她不知道自己在刺，不知道自己的话里有毒，不知道那些毒是从哪里来的。她只知道，她看到小雅的画，心里涌起一丝说不清的感觉。不是嫉妒，不是恨，不是不甘。只是“有点像”。她不知道，那丝“有点像”是毒，是会传染的毒，是会让她说出那些话的毒。

另一人立刻接话：“是有点刻意模仿的痕迹。不过新人嘛，都这样。”那话不是“话”，是“刀”。一刀一刀，割在小雅的心上。刻意，模仿，新人。每一个词都是一刀，每一刀都在流血。她不知道自己在说什么，不知道自己的话有多伤人，不知道那些毒是从哪里来的。她只知道，她觉得小雅的画没那么好，觉得她应该被提醒，觉得她应该知道自己还在模仿。她不知道，她在毒她。

“我觉得还是基本功不扎实，光靠色彩冲击力，走不远的。”一个戴眼镜的学长，推了推眼镜，看似在给出“客观”评价，语气里却满是压不住的酸意。他推眼镜的动作不是“推”，是“装”。装作客观，装作专业，装作在为小雅好。但他的语气出卖了他，那酸意不是“酸”，是“毒”。是嫉妒的毒，是恨的毒，是不甘的毒。他学画很多年，比小雅久，比小雅努力，比小雅懂的多。但他的画没有人看，没有人夸，没有人说“棒”。他不知道为什么，不知道自己做错了什么，不知道那些毒是从哪里来的。他只知道，小雅不应该被夸，不应该被喜欢，不应该被说“棒”。他要把她拉下来，不是“拉”，是“踩”。踩她的画，踩她的梦，踩她刚刚建立起来的自信。

小雅脸上的笑容，一点点凝固了。那笑容不是“笑”，是“花”。是她心里开出的花，是她看到自己的画被朋友们围观时、心里涌起的快乐和骄傲。它开着，很美，很亮。但那些话是霜，是冰，是雪。它们打在花上，花冻了，蔫了，死了。她的脸凝固了，不是“凝固”，是“僵”。不知道该怎么笑，不知道该不该笑，不知道还能不能笑。

她能感觉到，空气中那些曾经友善、温暖的目光，此刻都变得尖锐、挑剔，像无数根看不见的针，刺向她刚刚建立起来的自信。那些目光不是“光”，是“刺”。是那些被毒感染了的人的心里长出来的刺，是从他们的嫉妒、恨、不甘里长出来的刺。它们刺向她，刺向她的画，刺向她的梦。她不知道自己做错了什么，不知道他们为什么这样看她，不知道那些刺是从哪里来的。她只知道，她疼。

没有人再讨论画本身的美，所有人都在用一种审视的、评判的、甚至是否定的眼光，去解构她的作品。那美不是“美”，是“光”。是她的画发出的光，是她对色彩的理解、对世界的感受发出的光。它在那里，在那些刺中间，在那些毒中间，在那些被感染了的人们的心里。但他们看不到，他们看不到光了。他们的眼睛被毒蒙住了，被嫉妒的雾罩住了，被恨的灰盖住了。他们只能看到比较，只能看到评判，只能看到否定。他们在解构她的作品，不是“解构”，是“拆”。拆它的色彩，拆它的构图，拆它的梦。他们把它拆成碎片，扔在地上，踩碎。他们不知道自己在做什么，不知道自己在拆一个年轻人的梦，不知道自己在毒一颗刚刚开始发光的心。

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