除夕的京城下着雪，雪片不大，却密绵绵地往下落，

像有人在天上筛着一面永远筛不完的细灰。

街边的铺子都关了门，门板缝里透出一线暖黄的灯光，偶尔传出一两声笑闹，

混着爆竹炸裂的闷响，也被雪压了下去。

空气里浮着烧纸钱的焦糊味和炖肉的香气，

混在一起，说不清是暖是冷。

张生走在大街上，脚上的布鞋已经磨穿了底，雪水渗进来，

冻得脚趾像被针扎。他裹着那件从金府出来时穿的石青色旧袍，

袍子下摆沾满了泥水，湿漉漉地贴在腿上，沉得像铅。

他不知道自己走了多久，也不知道该往哪里去。

京城的街巷在白日里是熟悉的，可在除夕夜却变得陌生。

那些他曾经走过无数遍的路口和牌坊，此刻全都罩在一层灰蒙蒙的雪幕后面，

像被抹去了名字的墓碑。

他停下来，靠在一家挂满着酒肆门前的廊柱上，弓着腰喘了几口气。

胃里空荡荡的，从昨日起就没有吃过东西，

喉咙里有一股酸涩的气味往上涌。他咽了一口唾沫，只觉得更渴了。

一个老汉挑着一担空空筐子从巷子里走出来，经过他身边时看了他一眼，没有停步，

只是脚步快了半拍。又有一个妇人裹着头巾匆匆走过，怀里抱着一只陶罐，

像赶着回家吃年夜饭，没有人多看他一眼。

除夕夜，

一个落魄书生靠在人家门栏上，在京城里算不得什么稀罕事。

张生靠着廊柱慢慢滑坐到地上，后背抵着门板。

门板也是冷的，那股凉意透过衣袍渗进脊骨，

像一只手在摸他的脊椎骨节。他把膝盖蜷起来，抱着自己的小腿，将脸埋进臂弯里。

雪还在下，落在他的发顶和肩头，积了薄薄一层。

他感觉到自己的眉毛上结了冰碴，伸手去抹，

手指僵得不听使唤。

他把手指凑到嘴边，哈了一口气，热气呼出来，

在冷空气中变成一团白雾，很快消散了。

爆竹声响了，远远的不知道是哪条街哪户人家在放，

声音像从另一个世界里传过来。张生抬起头，

看见暮色已经沉到了檐角以下，整条街都暗了下来，

只有远处几盏灯笼的暖光在雪夜中浮动着，

像一小片没有沉没的陆地。他闭上眼睛，

身体往门板上又靠了靠，整个人像一片被揉皱的纸，

正被越来越浓的困意泡软。

然后，他听见了一个声音：“张生。”

那个声音像从很远的水底浮上来的，隔着一层厚厚的水，

朦朦胧胧的，却让他猛地睁开了眼睛。

张生循着声音抬头看去，街上空荡荡的，雪还在落，

远处那些暖黄的灯火还在，没有人。

他以为自己听错了，重新低下头，

把那根簪子从怀里掏出来，

攥在手心里。簪子是青玉的，已经裂了一道缝，凉的，凉凉的。

然后他又听见了那个声音：“张生，你跟我来。”

这回他听清了，那声音是真的。

他抬起头，只见街对面站着一个穿水红色衫子的女子，身量纤瘦，背对着他，

正朝巷子深处走去。

“柳娘！”

他没站起来，伸长脖子往那个方向看，巷口太暗了，看不清那女子的脸。

他的腿发麻发僵，撑着地面试了两回才站起来，

踉跄着往前迈了几步，那女子已经拐进巷子深处。

他追了上去。巷子很长，两侧是高高的院墙，

墙头积雪被月光照得泛着冷白的光。

那女子走在前面，

始终没有回头，步履不快不慢，像在等他，又不像在等他。

张生跟在她身后，脚踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响。他追了很久，

巷子拐了一个弯，又拐了一个弯。他觉得很熟悉，空气里传来潮湿的、

带着水草和泥土的气息，是碧波潭的气味。

他终于停住了脚步。面前的巷子尽头是一片水域，不大，

幽绿的水面在月色下泛着细碎的灵光。那女子站在水边，

背对着他，水红色的衣衫下摆浸在水里，像一朵正在融化的花。

然后他看见她的肩膀微微动了一下。她在笑，轻轻地说：“你来了。”

说完，她往前迈了一步。水漫过她的脚踝、膝盖、腰际。

水没过她的肩膀时，她偏了一下头。

侧脸被月光照得微微发亮，

那张脸是柳娘的脸。她整个人没入了水中，水面的涟漪散开又合拢，

最后什么痕迹都没有了。

张生站在岸边，水汽扑面而来，

带着潭水特有的凉意和腥气。他想起那一年他在碧波潭畔读书时，

也是这样。月色如水的夜晚，

一个女子从水中探出头来，浑身湿漉漉的，

她说：“我是碧波潭里的鲤鱼。”

张生往前迈了一步，水没过他的脚踝时，他感觉到一种奇异的暖意从脚底升上来，

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