她将木牌系上红绸带，踮起脚尖，将它挂在一根低垂的枝头上。

红绸带在暮风中轻轻晃动了一下，便安静地垂了下来。

那女子看着她系完，点了点头，弯腰提起竹篮，转身朝谷地深处走去。

走了几步，她又回头说道：“‘鹿鸣’不是地名，而是一个人。

你沿着这条小溪往下游走，走到看见一棵歪脖子的老柳树时左拐，

翻过那道山梁，就能看见他了。”

君澜道了谢，沿着小溪往下游走去。

溪水越走越宽，两岸的植被从野草变成了芦苇，芦苇丛生，

白絮在暮色中浮动着。她拨开芦苇，又走了约莫半个时辰，

果然在溪流转弯处看见了一棵歪脖子的老柳树。

树干斜斜地伸向水面，枝条垂到水中，像一个人在水边照镜子。

君澜左拐，翻过那道山梁，眼前的景象让她微微停住了脚步。

山梁另一边是一片开阔的平地，平地上种满了各种颜色的花，

深紫、浅蓝、橘红、月白没有规律地交织在一起，像一幅被打翻的调色盘。

花田中央有一座小小的木屋，屋前坐着一个人，正在低头编一只竹筐。

君澜沿着花田间的小径走过去，走到那人面前时，她抬起头来。

那是一个约莫六十来岁的老妇人，满头银发，面容慈祥，

双手粗糙而灵活，竹篾在她指尖穿梭，像一条听话的蛇。

“你就是鹿鸣？”君澜问。

老妇人停下手中的活计，抬头看了她一眼，然后低下头继续编筐：

“你是从土地庙那边来的，是不是有人让你来的？”

“我找过土地庙，有人给了我一张地图。”

“地图呢？给我看看。”

君澜从袖中取出那卷绢帛递过去。

老妇人接过来展开，

只看了一眼便笑了起来：“这不是地图，这是账本。”

“账本？”君澜奇怪地问道。

“对，账本。”老妇人把绢帛翻过来，

指着背面那些细小的、君澜一直没有注意到的暗纹，

“你看这些纹路，每一道都是一个名字，一条路。

我年轻时替人捎口信、带东西，走的路多了，

就把走过的每一条路都记下来了。

后来年纪大了，走不动了，就把那些画成图留给需要的人。

给你这卷图的人，想必是土地庙的那个懒道士吧？他确实穿了一件青灰色的道袍。”

君澜说：“那就是了。”

老妇人把绢帛叠好递还给君澜：“那懒道士是我的远房侄子，

他帮我做一件事，替我传一个消息给一个人。

他知道他偷了我一卷图给了一个穿白衣的姑娘，我也一直在等你。”

君澜接过绢帛收进袖中：“你怎么知道我会来？”

“我不知道你会来，”老妇人说，“但我知道会有人来。”

她放下手中的竹筐，站起身，

走到屋后，弯腰从墙根下抱起一只陶罐。

那陶罐不大，口用泥封着，封口上压着一枚暗红色的印。

老妇人将陶罐捧到君澜面前，轻轻放在她脚边，

说道：“这个给你，这里面装的是什么，你打开看看就知道了。”

君澜蹲下身，伸手去接那层泥封。

泥封比她想象的要松，

指尖一触便碎裂开来，露出底下塞得严严实实的一团干草。

她拨开干草，看见里面躺着一卷发黄的纸，纸上密密麻麻写满了字。

她展开那卷纸，第一行字便让她整个人定住了：“君澜吾女，见字如面。”

她的手指微微蜷缩了一下，后面的字迹她从未见过，

但每一笔每一划都透着她说不清的熟悉感。那封信不算长，内容也很简单。

写信的人说她是君澜的母亲，说她当年因为某些原因，

不得不把尚在襁褓中的君澜留在了一座山脚下。

她写道：“我本不该弃你而去，但彼时若不走，

你便活不成。那株茶树，是灵河源头的根系分裂而成的，

你喝过它的第一片叶子，我在你掌心留了第一道印记。

那道印记不是天罚，是我封禁你体内的最后一点灵力，它能护你避过三劫。”

信的最后一行字写道：“你不需要来找我，因为我已经不在了。

你只需要知道，你在这一世，不是平白无故来到这世间的人，你有一个母亲，她爱你。”

君澜将那卷信纸展平又叠起，叠起又展平，反反复复好几遍。

她的眼眶发酸，但她没有哭，只是蹲在那里，

把那张薄薄的信纸握在掌心里，像握着一片随时会被风吹走的羽毛。

老妇人站在她面前，安静地看着她，然后说道：

“这封信是三十年前有人送到我这里的。

他说如果有一天，一个穿白衣的姑娘路过，

就把这个交给她。那人说，她是你母亲。”

“她长什么样？”君澜问。

老妇人想了想，说道：“她穿一件素白的衣裙，

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