狄仁杰的菜地还在身后绿着。萝卜、白菜、韭菜，一排一排的，像他断的案子一样齐整。那个扛着锄头的小老头蹲在地里间苗，拔掉弱的，留下壮的，嘴里还念叨着：“这棵萝卜长得好，能炖汤。”钱彬走出光壁的时候，嘴角还带着一丝笑。小青蹲在他肩上，嘴里叼着一根萝卜缨子，嚼了两口，吐了——还是苦的。

“笑什么？”诸葛亮走在前面，羽扇轻摇。

“笑狄仁杰。种菜比断案认真。”

诸葛亮也笑了。“他本来就该是个菜农。投错了胎，当了官。”他顿了顿，“不过，当官也是一种修行。他修成了。”

前方的光不是青灰色的，是灰绿色的，像春天的雨，又像旧宣纸被茶水泡过的颜色。光里有一间茅屋，屋顶上长满了草，草是枯黄的，但根是绿的。窗户纸破了，用布补着，补丁上绣了一朵兰花——绣得歪歪扭扭的，像小孩子的作业。

茅屋里坐着一个人。他穿着青色的布衣，坐在一张瘸了腿的桌子前，桌腿底下垫着一卷竹简。他手里握着笔，笔头秃了，分着叉，写出来的字毛毛糙糙的。但他不在乎。他在写信。

信的开头写着“李白”。写了四遍。第一遍“白也诗无敌”，第二遍“不见李生久”，第三遍“凉风起天末”，第四遍“死别已吞声”。每一遍都不一样，每一遍都不满意。他把第四遍拿起来，对着光看了看，又放下了。

“还是第一遍好。”他自言自语，“‘白也诗无敌’——虽然有点肉麻，但……是真的。”

钱彬站在门口，看着这个自言自语的人。小青从他肩上跳下来，蹲在门槛上，歪着头，也看着。

“杜甫先生。”钱彬开口了。

杜甫没有抬头。他的笔在纸上又写了一个字——“白”。写完，停了。

“你是谁？”

“路过的人。”

“路过的人不会走到这里来。”杜甫的声音不大，但带着一种很奇怪的调子，像是在说一件很平常的事，“这里是成都草堂，是杜甫待的地方。杜甫很无趣的，你不该来。”

钱彬愣了一下。“您说自己无趣？”

“嗯。”杜甫终于抬起头了。他的脸很瘦，颧骨很高，两颊凹下去，但眼睛很大。那双眼睛里有水——不是泪，是那种“我看透了人生但我不说”的水。他看了钱彬一眼，又看了小青一眼，又看了钱彬一眼。

“你是大夫。”

“您怎么知道？”

“你的手。还有，你身上有菜味。狄仁杰的萝卜。”杜甫的鼻子抽动了一下，“他种的萝卜太辣，比他的断案风格还辣。”

宁采臣从后面走进来，站在桌边。他对着杜甫鞠了一躬，刚要开口，杜甫抬手制止了他。

“你先别背我的诗。”杜甫说，“每次来人，都要背‘国破山河在’。我听了八百遍了。你就不能背一首冷门的？”

宁采臣愣在原地，张了张嘴。

“背《江村》。就‘多病所须唯药物，微躯此外更何求’那首。”

宁采臣想了想，开始背：“清江一曲抱村流，长夏江村事事幽。自去自来梁上燕，相亲相近水中鸥。老妻画纸为棋局，稚子敲针作钓钩。多病所须唯药物，微躯此外更何求。”

杜甫听着，嘴角微微翘了起来。不是感动，是满意。

“背得不错。这一首没什么人背。他们都喜欢哭的、愁的、忧国忧民的。偶尔也要背一点闲的。我也有闲的时候。”

他站起来，走到窗边，推开窗户。窗外是一片小小的院子，院子里种着一棵枣树，枣树下放着一把竹椅，竹椅上搭着一件旧衣裳。

“我闲的时候，就坐在那棵枣树下，等着枣子熟了掉下来，捡起来吃。甜的。”他的眼睛里有了光，不是那种苦大仇深的光，是那种“枣子真甜”的光。“有一年枣子结得多，我吃了三天，吃撑了，拉肚子。老妻骂了我一顿。”

他的嘴角弯了起来。不是苦笑，是真的笑。小青从门槛上跳下来，一跳一跳地走到枣树下面，仰着头看着树上。树上没有枣子，但它看到了那片搭在竹椅上的旧衣裳。衣裳的袖口破了，补着一块补丁。补丁上绣着一朵兰花——和窗户纸上那块补丁一样的绣法，歪歪扭扭的。

“那是您夫人绣的？”钱彬问。

杜甫点了点头。“她绣了一辈子，没绣好过一朵兰花。但她不肯停。她说，‘总有一天能绣好。’”

“绣好了吗？”

“没有。但她绣的时候，很好看。”

画面一转。钱彬发现自己站在长安城里。不是现在的长安，是唐朝的长安。朱雀大街宽得能并排走十辆车，两边的槐树遮天蔽日。街上有卖胡饼的、卖糖葫芦的、卖胭脂水粉的。杜甫站在一家酒肆门口，穿着绿色的官服——从八品，芝麻大的官。他的官服很新，是刚领的，但领口有点紧，勒得他脖子不舒服。他正伸着脖子往里看。

酒肆里坐着一个人。穿着白袍，头发没束，披在肩上，手里举着酒碗，正在跟旁边的人说笑。他的笑声很大，像铜钟，从酒肆里传出来，震得门口的槐树叶子都在抖。

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