灶膛里的余火还在明明灭灭，映得李秋月手里的针线笸箩泛着暖黄的光。她捏着顶针，把最后一针棉线穿过大山的布鞋底，线头在指腹绕了两圈，狠狠一拽，线结陷进厚厚的棉布，像颗埋在土里的苦籽。

“娘，爹咋还没回来？”小远趴在炕沿上，手里攥着半块啃剩的红薯，眼睛盯着院门口的方向。院里的老槐树影影绰绰，风一吹，叶子“哗啦”响，总让他以为是爹的脚步声。

李秋月把纳好的鞋底放进笸箩，伸手摸了摸儿子的头——孩子的头发软乎乎的，带着刚洗完澡的皂角香。她扯了扯嘴角，想挤出个笑，却觉得腮帮子发僵：“你爹去后山看玉米了，这几天总有人偷玉米，他得守着。”

这话是下午大山出门时说的。可她心里清楚，后山的玉米地用荆棘扎了三道篱笆，去年闹野猪都没闯进去，哪用得着天天守？大山真正想守的，恐怕是村口那棵老槐树下的邮筒——自打刘佳琪走后的第三个月，那邮筒就成了大山的牵挂，每天天不亮就绕路去看，傍晚又借口看玉米，绕着邮筒转两圈才肯回家。

小远似懂非懂地点点头，把红薯塞进嘴里，含糊不清地说：“那爹别被野猪咬了。”

李秋月“嗯”了一声，起身去灶台添水。铁壶放在火上，“滋滋”地冒热气，她盯着壶底的火苗，眼前却晃过上个月的场景——那天她去村口给娃买糖，远远看见大山从邮筒里掏出张纸，攥着纸的手都在抖，嘴角咧着，那笑她好些年没见过了，比当年娶她时还亮堂。她没敢上前，躲在老槐树后面，看着大山把纸叠了又叠，塞进贴身的衣兜，手在兜上摸了好几遍，才脚步轻快地往回走。

那天晚上，大山破天荒地主动帮她喂猪，还哼着不成调的山歌。她问他是不是有啥喜事，他只含糊地说“没啥”，可吃饭时，她看见他偷偷摸了摸衣兜，眼睛亮得像星星。

从那以后，大山去邮筒的次数更勤了。有时候早上出门，中午才回来，身上带着露水和泥土的味道，兜里却空着，脸拉得老长，连饭都吃不下。有次小远闹着要吃炒鸡蛋，他没好气地吼了句“吃什么吃”，吓得小远当场就哭了。李秋月把孩子抱在怀里，看着大山摔门出去的背影，心里像被灶膛里的柴火燎着，疼得发紧。

“娘，水开了。”小远的声音把她拉回神。铁壶已经开始“呜呜”叫，她赶紧提下来，往暖水瓶里灌。热水溅在手上，烫得她一缩，可那点疼，比起心里的空落落，根本算不得什么。

她想起刚嫁给大山的时候，他还是个愣头青，跟着爹学种庄稼，手上磨出血泡也不喊疼。有次她去地里送午饭，看见他蹲在田埂上，对着刚出苗的玉米傻笑，说“秋月你看，这苗长得多好，等秋天收了玉米，咱就盖间新瓦房”。那时候他的眼里只有她，只有庄稼，只有这个家。可自从刘佳琪来了村里，一切都变了——他开始注意自己的衣裳有没有补丁，开始对着镜子梳头发，开始在她面前提起“城里的电灯”“南方的火车”，那些她听不懂的东西，像一道沟，把他们俩隔得越来越远。

“哗啦——”院门口传来动静，是大山回来了。李秋月赶紧把暖水瓶盖好，迎了出去。

大山肩上扛着个空麻袋，脸上灰蒙蒙的，头发被风吹得乱蓬蓬的，一看就知道又去邮筒那边转了。他看见李秋月，脚步顿了顿，嘴角动了动，想说什么，最终还是没开口，径直往屋里走。

“饭在锅里温着，我去给你盛。”李秋月跟在他身后，声音轻轻的。

“不用了，不饿。”大山坐在炕沿上，从兜里掏出旱烟袋，摸索着卷烟。他的手有点抖，烟丝撒了一地，他烦躁地把烟袋扔在炕上，“妈的，又没信。”

李秋月蹲下来，默默把地上的烟丝捡起来，放进烟袋里。她知道，大山又去邮筒那边了，还是空着手回来的。这些日子，他就像个被抽了魂的人，白天魂不守舍，晚上翻来覆去睡不着，有时候还会在梦里喊“佳琪”，每次听到这个名字，她都睁着眼睛到天亮，眼泪把枕巾都打湿了。

“大山，”她捡完烟丝，站起身，看着他的后背，“佳琪走的时候，不是说会写信吗？也许是路上耽误了，再等等吧。”

她这话是安慰大山，也是安慰自己。她多希望刘佳琪能写封信来，哪怕信里只是说些家常话，也好让大山死了心，让这个家能回到以前的样子。可她心里又怕，怕信里写的都是让大山牵挂的话，怕大山的心再也收不回来了。

大山没回头，只是闷哼了一声。他从炕上拿起烟袋，重新卷烟，这次手不抖了，可卷出来的烟歪歪扭扭的，刚点着就灭了。他烦躁地把烟扔在地上，站起身，“我去外面透透气。”

李秋月看着他走出院子的背影，心里像被什么东西堵着，喘不过气。她走到炕边，看着小远已经睡着了，小眉头还皱着，大概是白天被大山吼怕了。她轻轻抚平儿子的眉头，眼泪忍不住掉了下来，滴在儿子的手背上。

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