疼。

火烧火燎的疼。

从脚踝骨缝里钻出来，撕心裂肺的疼。

疼顺着腿杆子往上爬，像有无数根针在里头刺。

除了脚踝，手掌心也疼，药粉糊在破皮烂肉上，每次换药都扯下一层血痂，疼得我眼前发黑，牙巴骨咬得要掉下来。

望梁给我换药。爹却是一肚子的恼火。

他不比划，也不看我，就那么闷在心头。

我知道他气。气我不听劝，差点把命丢在那口邪井里。可我没法跟他“说”，说井底下有啥，说那红头绳，说那个油布包。说了，除了让他伤心，还多担一份心。

我只能忍着疼，把那些翻腾的疑惑和从井里带上来的寒气，一起闷在肚子里。

成海哥来看过一回，捏着我肿成发面馍馍的脚踝看了半天，又看了看我掌心的伤，摇摇头，比划着说：“伤筋动骨一百天。你这脚，没个把月下不了地。手心这伤，也得仔细养，烂了可麻烦。”

他认得草药，指点望梁去挖来，嘱咐捣碎了敷。

走的时候，他站在门口，回头看了我一眼，那眼神很复杂，有担忧，有无奈，好像还有点我看不懂的东西。他最后比划了一句：“弟呀，有些事，命里没有，强求不得。那井里的东西，凶得很，你这次能捡回条命，是祖宗保佑。别再去了。”

我点点头，心里却像有把钝刀子慢慢割。

不去？那井里的东西肯放过我吗？娘的顶针和八字还在它手里。还有怀里这个新得的油布包，像个烫手山芋，搅得我心神不宁。

成海哥一走，屋里又只剩我、爹，和弥漫满屋的药味、烟味。

我靠在床头，慢慢挪动身子，用还能动的右手，从贴身的衣兜里，摸出那个冰凉的油布包。打开，里面是那枚锈黑的顶针，和那块靛蓝的碎布。

顶针上的纹路，在昏暗的光线下，看不太真切。

但那个“圆圈加点”的符号，我闭着眼睛都能描画出来。

我拿起那块碎布，借着窗口透进来的一点光线，看到布很旧，边角毛毛糙糙，像是从一件穿了很多年的旧衣服上撕下来的。上面用暗褐色痕迹画着的图案，极其简单：一座尖尖的山，山下有个洞口，洞口旁点着一个圆点。旁边那几个歪扭的字，笔画很深，用力地划进布里，像是用尽了全身力气——“洞…有…东西…救…”

“救”。这个字像根针，再次扎进我眼里。

救谁？谁在求救？是这个顶针和布片的主人吗？遇到了什么？为什么要把这个藏在那么深的井里，藏在花玉嫂的怨灵旁边？他和花玉嫂，有什么关系？和我要找的娘，又有没有关系？

符号也一样。都指向那个山洞。

那个牛角梳油布地图上标出的山洞，这个血图上也标出的山洞。

那里到底有什么？

我盯着那个“救”字，脑子里闪过很多可怕的画面：黑暗的洞里，有人被困住了，在喊救命；或者，洞里关着什么可怕的东西，等着人去“救”出来；又或者，这个“救”本身，就是一个陷阱……

掌心那个烙印，又开始隐隐发热，似乎有什么感应。

接下来的几天，我瘫在床上。脚踝肿得发亮，一动就像有刀在刮骨头。望梁每天给我敷药、端饭、倒尿盆。爹的话更少了，有时一天也听不到他吭一声，但烟抽得更凶了，屋里总是雾气沉沉的。

我躺着，那个“救”字，还有山洞的符号，日夜煎熬着我。

我必须去那个山洞。必须去。

可我这副样子，怎么去？爬着去吗？

焦躁像蚂蚁，啃着我的心。我躺不住，趁着望梁出去打猪草，爹在院坝里补箩筐，我咬着牙，忍着钻心的疼，一点一点挪下床。脚刚沾地，就像踩在烧红的铁钉上，疼得我眼前一黑，差点栽倒。

不行，这样不行。

我喘着粗气，靠在墙上。目光在屋里扫视。最后，落在墙角那根爹平时用来挑柴的、被磨得光滑的硬木扁担上。

也许……它能当拐杖？

又过了七八天，脚踝的肿消了些，颜色从黑紫变成青黄，碰着还是疼，但勉强能忍着点力了。手掌的伤结了厚厚的痂，痒得钻心，不敢挠。

我开始试着用那根扁担当拐杖，撑着在屋里慢慢挪。

第一步，疼得我龇牙咧嘴，差点把扁担掰断。第二步，第三步……汗水糊住了眼睛，流进嘴里，又咸又苦。但我没停。每天，望梁和爹一出工，我就咬着牙，扶着墙，撑着扁担，在屋里一圈一圈地挪。摔了，就爬起来。疼狠了，就停下来喘口气，盯着墙上娘那张模糊的照片看一会。

我要站起来。我得去那个山洞。

除了练着走路，我还得准备点别的。斧头掉井里了，得找别的家伙。我在屋里角落翻找，最后在堆杂物的破木箱底下，找到一把生锈的柴刀。刀身锈得厉害，但磨一磨，应该还能用。我又找出几截麻绳，一把旧镐头。东西凑在一起，用一块塑料布包了，塞在床底下。

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