黑暗无边无际。

云逸走在其中，没有方向，没有参照，甚至感觉不到自己的脚步是否真的踏在什么东西上。

但他知道自己在走。

因为身后那些记忆碎片还在流转。

身前那道若有若无的牵引还在延续。

那是地只本源与裂隙深处某种存在的——共鸣。

他不知道走了多久。

一炷香？

一个时辰？

一天？

在这片没有时间概念的黑暗里，任何计量都失去了意义。

他只是走着。

看着那些碎片从身侧掠过，看着那些被混沌吞噬的亡魂在黑暗中无声嘶嚎，看着那些他从未经历却无比熟悉的画面——

一幕一幕。

如走马灯。

终于，那些碎片开始变化。

不再是别人的记忆。

是他的。

是他自己的。

云逸停住脚步。

第一片碎片在他面前展开——

他看见了一座城。

不是邺都，不是任何他去过的地方。

是一座很小的城，城墙低矮，街道狭窄，房屋破旧。

城门口，一个孩子蹲在墙根下，望着来来往往的行人。

那个孩子约莫五六岁，衣衫破旧，面黄肌瘦。

他的眼睛很大。

很亮。

亮得像藏着星星。

云逸认识那双眼睛。

因为那是他自己的眼睛。

可他从未见过这座城。

从未经历过这样的童年。

碎片中的孩子忽然抬起头。

望着他。

隔着不知多少年的时光，隔着生与死的界限，隔着这片永恒的黑暗——

那个孩子笑了。

笑容很干净，很纯粹，像一个真正的孩子应该有的那种笑。

然后他说：

“你终于来了。”

云逸的瞳孔微微收缩。

他想开口问什么。

但碎片已经消散。

第二片碎片展开——

他看见了一座山。

不是雪山，是普通的、长满青草的山坡。

山坡上，一个少年躺在草丛里，望着天空。

那个少年约莫十二三岁，衣衫干净了些，眉目间已能看出日后的轮廓。

他的身边没有别人。

只有风。

只有云。

只有漫山遍野的青草香。

少年的嘴唇动了动。

云逸读懂了。

那是两个字——

“我叫……”

他没有说完。

因为没有人问过他叫什么。

他一个人在那里躺了很久。

久到太阳西沉，久到星辰浮现，久到露水打湿衣衫。

然后他起身。

拍了拍身上的草屑。

走下山坡。

走向那座他从未见过、却始终在等着他的——

城。

第三片碎片展开——

他看见了一座庙。

不是古神庙。

是更小的、更破旧的、早已荒废的山野小庙。

庙里没有神佛，只有一尊残缺的石像。

一个青年跪在石像前。

那个青年约莫二十出头，眉眼间已有云逸熟悉的神色——平静，沉默，像深潭之水不起波澜。

他跪了很久。

久到膝盖磨破，久到血迹渗入石缝。

然后他开口。

声音很轻。

“我是谁？”

没有人回答。

石像沉默。

破庙沉默。

天地沉默。

青年站起身。

转身。

走出破庙。

身后，那尊残缺的石像，仿佛微微动了一下。

第四片。

第五片。

第六片。

无数碎片如雪崩般涌来。

每一片都是一个他不曾经历、却无比熟悉的瞬间。

他看见自己在不同的时代、不同的地点、不同的身份下——

活着。

死去。

又活着。

又死去。

有时他是农夫，日出而作日落而息，在战乱中被乱兵杀死在田埂上。

有时他是书生，寒窗苦读十年，在赴京赶考的路上染病而亡。

有时他是士卒，冲锋陷阵英勇无畏，被敌将一枪刺穿胸膛。

有时他是乞丐，蜷缩在街角，在冬夜中无声无息地冻死。

有时他是修士，刚刚筑基成功，就被卷入正邪之争，尸骨无存。

有时他是凡人，娶妻生子，平淡一生，老死在儿孙环绕的床榻上。

每一次都不同。

每一次都一样——

短暂。

如朝露。

如蜉蝣。

如春雪消融。

云逸看着那些碎片。

看着那些不同时代、不同身份、不同死法的自己。

他的脸上没有任何表情。

只是静静地看着。

像看一场与己无关的戏。

然后，最后一片碎片展开。

这一次，他看见的是一座祭坛。

不是古神庙，是更古老的、更原始的、以巨石垒成的祭坛。

祭坛中央，有一道身影。

那是地只。

不是云逸见过的任何一任地只。

是最初的、最原始的、创造一切的那一位。

地只背对着他，望着祭坛中央那团正在孕育的光。

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