耳机里,系统提示音清脆:
“您已准时送达,获得五星好评。”
他停下车,抬头望天,雨云被城市灯火映成半透明的粉,像一块巨大的、等待签收的嫩豆腐。
李朝阳深吸一口气,对着天空伸出右手,比出“五星”手势。
没有镜头,没有记者,没有热搜。
只有雨点落在掌心,冰凉,真实。
他在心里说:
——“路面收到,五星已评。”
零点十分,李朝阳回到出租屋。
林笙没睡,抱着笔记本电脑窝在沙发,屏幕上是纪录片粗剪:
镜头扫过清晨的辅路,扫过换电站,扫过网吧黑板,最后定格在他比“五星”的背影,字幕缓缓浮出——
“别让我上热搜,上路面就行。”
林笙按暂停,回头看他,眼睛亮得像雨里那盏路灯。
“朝阳,我给它起了个名字,叫《路面》。”
李朝阳脱下湿漉漉的工服,蹲下来,把耳朵贴在她隆起的肚皮上。
“儿子,爸爸今天又没上热搜,你信不信?”
肚子里的小家伙踹了一脚,像在说:信。
林笙揉他的头发:“明天还跑?”
“跑。”
“跑多久?”
“跑到路面比我脸熟,跑到杂音盖不住心跳,跑到你们俩出门,不用再担心我被认出来。”
林笙笑,把电脑合上,屋里瞬间暗下来。
雨声落在窗台,像无数细小的快门,却再也按不出热搜。
李朝阳闭上眼,听见这座城市的脉搏——
咚,咚,咚。
在轮胎印里,在输液管里,在包子铺的蒸汽里,也在他胸腔左上方,那块被 PTSD 反复撕扯又缝合的地方。
他伸手,轻轻握住林笙的指尖,声音低得只能让雨听见:
“路面很大,热搜很小。
我既然醒了,就不再回梦里。”
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