夜风卷着江南夏末秋初的燥热，穿过红星厂保卫科小楼外的梧桐树。

二楼值班室没开大灯。

桌上只亮着一盏罩了铁皮的台灯，灯光压得很低，照出半张桌面。

陈德厚坐在靠墙的条凳上，两根粗粝的手指夹着半截大前门。

烟灰积了长长一截，摇摇欲坠，最后砸在裤腿上。

他没伸手去掸。

桌中间放着个缺了口的白瓷烟灰缸，里面横七竖八塞满了烟头。

大前门，红梅，还有几根抽到发黑的过滤嘴，挤在一起。

值班室外头，走廊里有人来回走动。

脚步声不重。

但陈德厚听得出来，那不是普通值班员的步子。

孙建国敲开他家门，把特务暗杀的计划交底之后，他就没能在家里坐住。

十五岁参加革命，枪林弹雨里滚过来的人，什么阵仗没见过。

炮弹炸在身边，他没眨过眼。

战友倒在怀里，他咬着牙把人背出火线。

可当真切听到有人要碾碎他唯一的儿子时，他那根撑了半辈子的神经，差一点断了。

那个在他记忆里一直有些木讷、资质平平的儿子。

那个为了救人差点淹死，在床上躺了半个月的儿子。

突然成了能修机床、能画图纸的天才。

成了总工眼里的宝贝。

也成了敌人眼里的钉子。

陈德厚端起搪瓷缸，喝了一口凉水。

水冷得发涩。

他却觉得喉咙还是干。

时间往前推十二小时。

上午九点，红星厂西郊靶场。

孙振华端着那把改过枪机框、导气管和复进组件的五六式半自动，连续打了三十发。

枪管烫得能点烟。

护木也热得发闷。

可枪没卡壳。

没抛壳不畅。

也没出现过去那种让人牙疼的迟滞。

一百五十米外的半身靶上，弹着点密密麻麻压在一片，散布面积比原先降了一大截。

孙振华放下枪时，手都有点抖。

他拿抹布垫着，退出发烫的枪栓，回头看向陈衡。

嘴皮子动了半天，才憋出一句。

“真见鬼了。”

用普通碳钢替代部分紧缺材料。

不靠进口特种合金。

只靠重新调整热处理曲线、优化枪机框运动配合和导气系统，就把这把老枪的性能往上拔了一个身位。

这不是修修补补。

这是把旧枪的毛病，从根上捋了一遍。

孙建国站在后头，手压在腰间皮套上，脸上没什么表情。

可熟悉他的人都知道，孙科长这会儿心里绝不平静。

靶场四周，警戒的保卫干事比平时多了一倍。

草坡后。

靶壕边。

弹药箱旁。

都有人盯着。

看着像普通保卫，实际上每个人的手都离枪不远。

测试刚结束，孙建国就把陈衡塞进吉普车。

不是请。

是塞。

动作利索得像押送一件会自己长腿乱跑的机密设备。

一路上，吉普车没停，直接开回保卫科小楼。

老郑带着人，在保卫科楼下、侧门、后墙都加了岗。

对面煤棚顶上也搭了个观察哨。

油毡纸下面垫了木板，旁边摆着水壶和干粮。

明哨暗哨交叉，把这栋小楼围得严严实实。

别说特务。

这会儿就是只耗子想从墙根底下钻过去，都得先挨老郑一眼。

后半夜两点。

里屋木门轻轻响了一声。

陈衡从里面出来。

他渴。

保卫科食堂那顿红烧肉放盐放得豪迈，厨子大概是把盐罐子当手榴弹扔进锅里了。

再加上白天在靶场顶着日头晒了一通，他嗓子眼直冒烟。

他端着搪瓷缸子往暖水瓶跟前走。

脚步停在桌边。

借着台灯那点昏黄的光，陈衡看清了父亲的背影。

往常那个在车间里骂起人来中气十足、能把一排学徒工训得低头找地缝的陈主任，这会儿背脊整个塌下去。

头埋得很低。

肩膀随着呼吸起伏，频率很乱。

陈衡拔下暖水瓶的软木塞。

水流砸进搪瓷缸底的动静，在夜里格外刺耳。

陈德厚夹着烟的手骤然一抖。

烧过界的火星燎到了食指关节。

他没呼痛，只用拇指搓了搓烫红的皮肉，偏过头。

“吵醒你了？”

声音干涩。

陈衡喝下半缸子温开水，拉开对面的长条凳坐下。

“没。白天的肉太咸。”

他说着，把缸子搁在桌上，伸手去摸陈德厚面前的烟盒。

“给我来一根。”

陈德厚下意识伸手去挡。

“病刚好，抽什么烟。”

手背碰到陈衡的手腕。

陈衡察觉到那份克制不住的震颤。

这双手，早年端过枪，扛过炮，也在红星厂抡过十八磅大锤。

稳当了半辈子。

车间里再难拆的轴承，到他手里也得老老实实下来。

可今晚，这双手连个空烟盒都捂不住。

陈衡反手按住陈德厚的腕子，大拇指轻轻压在脉门上。

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