第72章 初进青松,黑板前压住六个老专家

作品:魂穿70年代,植物人到军工大佬|作者:贫僧煮酒|分类:都市|更新:2026-09-05 17:51:30|字数:9778字

不能指望他们一口吃下二十年后的工业思路。

饭要一口一口吃。

枪也要一型一型改。

过了半晌,老王终于把计算尺放下。

他看着黑板,沉默很久。

再开口时,语气已经没了刚才那股火药味。

“理论上行得通。”

他说得很慢。

“但步子太大了。咱们厂没干过这种路数,车间能不能配合,质量能不能稳,试验能不能过,全是未知数。”

这话听起来还是反对。

可屋里人都听懂了。

老王已经找不到明显的技术硬伤了。

剩下的是风险。

而风险,是工程里永远绕不开的东西。

孙振华掐灭烟头。

他看着黑板上的图,又看看陈衡。

这种思路,国内少见。

至少红星厂没人这么提过。

一个十六岁的初中毕业生,进门不到半小时,把六个干了一辈子的老家伙全按在黑板前算数据。

你管这叫初中生?

这要是初中生,那他们几个算什么?

幼儿园留级老学员?

孙振华心里翻江倒海,脸上却不动声色。

他敲了敲桌面。

“老王的顾虑有道理。”

“上级给的时间紧,咱们不能把宝全压在一个未经验证的新方案上。”

陈衡坐回椅子。

“那您的意思?”

孙振华看向众人。

“两条腿走路。”

“老王、老李,你们继续沿着保守方案抠细节,争取先拿出一个稳妥版本。”

他说完,看向陈衡。

“你这个结构优化方案,单独成一组。”

老王急了。

“老孙,让他一个人搞?”

他指了指黑板。

“这可不是写作文。到现在连完整图纸都没有,就靠黑板上几笔,你敢让他单独走?”

“我给他时间出图。”

孙振华看着陈衡。

“三天。”

“三天内,把主图、关键部件图和试制说明拿出来。”

“能做到吗?”

陈衡翻开笔记本,像是在看明天食堂菜单。

“用不了三天。”

他抬起头。

“明天早上交图。”

屋里再次安静。

这次不是没人说话。

是几个人连烟都忘了抽。

一把步枪的改进图纸,哪怕不是全套重画,只是关键部分,也不是一晚上能拍脑袋拍出来的。

正常人这么说,叫吹牛。

技术员这么说,叫失心疯。

可陈衡刚才已经证明,他不太像正常人。

更不像普通技术员。

那剩下的可能就比较吓人了。

这小子脑子里,怕不是早就装着一整套东西。

孙振华盯着他看了两秒。

“散会。”

他说。

“陈衡留一下。”

几个老头陆续收拾资料。

走的时候,他们看陈衡的眼神都变了。

进来的时候,是看邻居家误闯办公室的小孩。

出去的时候,没人再敢把他当孩子。

老王最后一个走。

他经过陈衡身边时,脚步停了一下。

像是想说什么。

可终究没说。

只是闷闷哼了一声。

“明早我看图。”

说完,背着手走了。

会议室里只剩下两个人。

孙振华从烟盒里抽出一根大前门,扔过去。

陈衡接住,没点,顺手夹在耳朵上。

“你小子。”

孙振华靠在椅背上,似笑非笑。

“今天风头出得够大。”

“把几个老把式憋得说不出话,过瘾了?”

陈衡合上笔记本。

“讨论技术而已。”

孙振华哼了一声。

“讨论技术?”

“你那不叫讨论。”

他指了指黑板。

“你那叫当场宣判。”

陈衡没接话。

孙振华也没继续追问。

陈衡身上有秘密。

这个秘密不小。

但军工厂里,真正有价值的人,谁身上没点别人看不懂的东西?

只要方向是对的,心是正的,东西能做出来。

有些问题,可以慢慢问。

有些答案,也不必急着要。

孙振华站起身。

“去三楼制图室。”

“那边有全套工具,图板、丁字尺、圆规、描图纸都有。”

他走到门口,又回头。

“我让食堂给你留了肉包子。”

“画不出来,你拿什么吃进去的,给我怎么吐出来。”

陈衡抬眼。

“半斤肉票还算数吗?”

孙振华差点一脚踢过去。

“滚!”

陈衡拿起笔记本,走出会议室。

地下一层的走廊有些潮,墙皮泛着旧白,灯泡罩着铁丝网,光线一截一截落在地上。

身后会议室的门关上。

咔哒一声。

制图室在三楼尽头。

陈衡推门进去。

屋里没人。

几张宽大的制图桌摆在中间,桌面被擦得很干净,边角却有旧刀痕和铅笔印。

丁字尺、三角板、曲线板、圆规、针管笔、各种硬度的铅笔,整整齐齐放在工具架上。

墙边有一只铁皮柜,里面码着描图纸和晒图纸。

空气里有纸张、木头、铅芯和一点机油混在一起的味道。

陈衡走到窗前,推开窗户。

热风灌进来。

带着厂区特有的味道。

煤烟味。

机油味。

铁屑味。

还有远处车间昼夜不停的轰鸣声。

那声音很粗糙。

却让人安心。

陈衡脱下外套,搭在椅背上。

他站在制图桌前,手掌轻轻压住图纸边缘。

前世在哈工大,在那些只有代号、没有名字的试验场里,他亲手送走过一型又一型装备。

有些成功了。

有些失败了。

有些图纸被锁进档案柜。

有些名字再也没有人提起。

那些东西太远。

远到隔了一条命。

可手艺还在。

脑子还在。

那些被鲜血、事故、试验和无数个通宵磨出来的经验,也还在。

既然老天让他回到起点。

那就从最基本的做起。

一把枪。

一张图。

一个晚上。

图纸铺开。

铅笔削得尖细。

陈衡低下头。

落笔。

沙沙声在空荡的制图室里响起来。

一笔一画。

稳得不像一个十六岁少年的手。

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